Я боюсь даже смотреть в его сторону, замирая.
— Ир, не бойся. Это мой друг. Стас.
Я отрицательно мотаю головой.
— Да, родная. Стас. Я тебе про него рассказывал, помнишь?
Муж задирает моё лицо к себе. Мягкая улыбка меняет суровые черты лица.
— Помнишь?
— Нет. Не помню. Не помню! — отчаянно плачу я.
Глаза мужа освещаются вспышкой радости и чего-то ещё. Лёгкая грустинка появляется и тут же исчезает, как почудившийся мираж.
— Гроза? — понимающе усмехается друг мужа.
— Гроза, да, — соглашается муж, смотря поверх моей головы на друга.
Мужчины ведут какой-то безмолвный диалог. Я ничего не понимаю в перекрёстном обмене красноречивыми взглядами. Это незнакомый мне язык.
— Извини, что не предупредил. Я думал, что ты уснёшь, а я утром тебе скажу, что приехал не один. Ты сейчас напугана, но про Стаса я тебе рассказывал. Мы вместе служили. Он вытащил меня из-под обстрела. Спас мне жизнь.
Только теперь сквозь панику пробиваются несмелые ростки здравого смысла. Сергей не любил рассказывать о своей военной службе, оставшейся в прошлом.
Мужа помотало по горячим точкам. Он говорил, что однажды едва не умер. А лучший друг спас ему жизнь. Сергей не упоминал его имени, и не показывал фотографий.
— Я говорил как-то, что Стас вернулся в Россию. Я собирался пригласить его к нам в гости. Мы случайно пересеклись в аэропорту, — объясняет муж. — Извини-и-и-и…
Я потихоньку возвращаюсь в нормальное состояние, несмело бросая взгляд в сторону Стаса.
Он поднял полотенце, но не прикрыл им наготу, а обернул вокруг руки. По белому полотенцу расползаются кровавые пятна.
— Извини, что напугал тебя.
Стас — мускулистый и широкоплечий, не уступает в комплекции моему мужу, но черты лица у него более мягкие и правильные. Отросшие волосы зачёсаны назад. Лёгкая щетина на щеках под острыми скулами. Глаза тёмно-серые, полные непонятных мне мыслей.