Три года

Я смотрю на него настороженно.

— Как тебя зовут? — мягко спрашиваю я. — Если ты собираешься охотиться на меня, я хочу знать, кто ты.

Он жестом предлагает мне пройти перед ним, и я не могу поверить своей удаче, когда он указывает на открытую дверь.

— Иди.

— Какое дерьмовое имя.

Он не обращает на мой сарказм никакого внимания и указывает на дверь.

— У меня нет всего чертового дня.

Парень отпускает мою руку, и я иду перед ним, оглядываясь каждые несколько секунд.

— Ничего не трогай, — предупреждает он.

— Я бы об этом не мечтала, — отвечаю.

Интересно, смогу ли я закрыть дверь достаточно быстро, чтобы запереть его здесь, а затем убежать, но пока я изучаю дверной косяк, желание бежать внезапно подавляется чем-то твердым в моей спине.

— Рад видеть меня? — говорю я, чертовски раздраженная тем, что он приставил мне к спине пистолет.

— Что-то в этом роде, — отвечает он, выводя меня из комнаты, где я провела последний месяц или, возможно, больше.

Сейчас день, и пока я иду по коридору, мои глаза болят. Я щурюсь, позволяя этому парню вести меня бог знает куда. Когда мы добираемся до закрытой двери в другом конце коридора, он жестом предлагает мне открыть ее.

— Что здесь? — интересуюсь я.

— Там тебя не застрелят, — отвечает он. — Чего не могу гарантировать, если останешься здесь.

Я закатываю глаза и поворачиваю дверную ручку, толкая дверь. Ванная комната. Боже мой, он действительно разрешает мне принять душ? Смотрю на него недоверчиво, и он показывает пистолетом.

— Зайди и помойся. Там есть одежда. Если ты попробуешь что-нибудь устроить, ты блядь мертва. Понятно?

— Абсолютно. Мистер…?

— Мистер Прими-чертов-душ, прежде чем я передумаю.