Коннор порылся в сумке, вытащил лист бумаги и протянул мне. Один из моих листков с записями.
Моя рука сама собой сжалась в кулак, сминая бумагу, мне не хватало воздуха.
«Проклятье, она знает…»
Я словно распадался надвое: страх разоблачения переплетался со странным чувством облегчения.
«Она все знает, но все равно спала с Коннором».
Тут я озадачился, потом в душе зародилось ужасное подозрение.
– Она это прочитала, – медленно проговорил я. – И?
– И, в общем, это довольно забавно. – Коннор кашлянул. – Она подумала, что это написал я.
– Но ты же сказал ей, что не писал этого? – спросил я, уже зная ответ.
– Я вроде как… промолчал.
– И поэтому она переспала с тобой? – Мне стало страшно. – Из-за того, что прочитала это стихотворение?
Одно дело – написать пару сообщений, чтобы помочь другу. Однако если мои слова подтолкнули Отем к тому чтобы раздеться, лечь в постель с моим другом и отдаться ему, – это совсем другое дело.
Коннор покачал головой.
– Не только поэтому.
– Отчасти? – Я скривил губы. – Назови точную процентовку.
– Не знаю, это стало вроде как… катализатором? – Он вскинул руки, словно защищаясь. – Скажем так, никому не стало хуже оттого, что Отем прочитала этот стих.
Мне показалось, что меня сейчас стошнит. Я сжал зубы и стиснул кулаки.
– В общем, именно поэтому я здесь. – Коннор указал на здание факультета искусств. – Если я буду посещать эти занятия, а ты мне немного поможешь…
– Нет.
– Почему нет?