Он стремительно встает и почти выбегает.
Я с трудом собираю себя. Одергиваю одежду, пытаюсь стереть ощущение на коже, как будто до сих пор скользит карандаш, контролируемый моим чокнутым боссом.
И мурашки, мурашки, мурашки…
Даже под волосами.
— Я нашел выход! Держи.
Громов протягивает мне темно-синий халат с эмблемой фирмы.
— Это халат уборщицы?!
— Это халат сотрудников технического отдела.
Ага, того самого, где в миниатюре воссоздают те механизмы, что потом будут строиться с масштабным размахом.
Вот уродство, а!
Это же роба! Роба рабочая…
— Я не надену, и точка!
— Наденешь или будешь у…
— Уволена? — спрашиваю с надеждой.
Губы Громова дернулись, обнажив зубы, будто он хотел откусить мою голову и сыграть ею в футбол.
— Уволить тебя?
Громов разжимает пальцы, роба падает на пол.
— Не дождешься. Остаешься работать на меня. И я очень сильно надеюсь, что вся эта легкомысленная чепуха не запудрила тебе мозг.
Громов твердым шагом направляется в свой кабинет.
— Главное, чтобы вам не мешало, — шагаю за ним по пятам, буквально прилипнув к нему.