Только мы

Назгул с интересом оглянулся. В квартире Большого Бабаха, он же — Хоббит Баффа, за прошедший с последней встречи год ничего не изменилось. Только обои стали еще более ободранными. Пол покрывал толстый слой пыли — Баффа убирал в квартире, только если на него находило, а находило на него редко. Из приоткрытых дверей единственной комнаты доносился рев металла. Кажется, последний концерт «Эпидемии».

— Сделай тише, — буркнул Назгул, снимая плащ и вешая его на один из свободных крючков полуразвалившейся старой вешалки. — Я с тобой поговорить хочу, а музыку и дома послушать можно.

— Ща! — отозвался Баффа, скрываясь в комнате. Металл стих.

Затем хозяин квартиры снова появился в коридоре, окинул гостя недоуменным взглядом и поинтересовался:

— Ты чо под цивила[3] закосил, что ли? И пушка с собой…

— Так я в Москву по работе приехал, — развел руками Назгул. — А я, если не забыл, в прокуратуре обитаю. Приходится соответствовать.

— Сочувствую, — покивал Баффа. — Я б так не смог. Как ты эту удавку терпишь? — он показал на галстук. — Срывай петлю Линча, падай!

Гость рассмеялся и действительно снял пиджак с галстуком, оставшись в рубашке, да и ту наполовину расстегнул. Однако пистолет оставлять не стал, перестегнув кобуру под мышку. Затем подхватил пакет с пивом и продуктами, и уверенно двинулся на кухню. Ага, Баффа в своем репертуаре — стол оказался завален грязной посудой. Пришлось для начала сгрузить ее в мойку, а только после этого выставить пиво и положить на пакет нарезанную колбасу.

— Спаситель ты мой! — радостно прогудел Баффа. Схватил банку пива, открыл и двумя глотками высосал. — А то я с такого бодуна…

— Да уж вижу, — весело хмыкнул Назгул, садясь на скрипучую табуретку и тоже взяв себе пиво. — Что, опять без работы?

— Опять… Обещали вот место в охране, да вряд ли дадут. Наверно, снова придется грузчиком в магазин.

— Вот же рас…дяище! — укоризненно покачал головой гость. — Небось, нажрался и на работу не пошел?

— Угу… — виновато кивнул Баффа. — Ну ты ж меня знаешь…

— Да уж знаю… — вздохнул Назгул. — Жил бы ты в Питере, пристроил бы в один гараж байки ремонтировать. Там такие же, как ты, собрались.

— Это рулез! — оживился старый байкер. — Это по мне. Только мне в том Питере вписки уже нет, время другое. А тебе на хвост падать не в тему.

Он открыл еще одну банку и с наслаждением глотнул пива. Назгул смотрел на него и вспоминал первую встречу. Это в каком же году было? В девяносто первом или девяносто втором? Во втором. Точно во втором. На тусовке у Михася, когда «Перекресток» оговаривали. Тогда из Питера целая толпа на игру заехала. Едва ввалившись на вписку, совсем молодой тогда еще Назгул сразу обратил внимание на сидящего на полу огромного лысого парня в драных шортах, с очень волосатыми ногами. Тот так и представился — Хоббит Баффа. В ответ на удивление Назгула по поводу хоббита таких размеров, он резонно заметил, что ноги-то волосатые, так что с происхождением все в порядке. С этой встречи они и подружились. Затем не раз встречались на разных играх, пока старая ролевая тусовка не разбрелась в разные стороны к концу девяностых. Новая их уже не привлекала, в ней не стало прежней искренности, появилась какая-то фальшь. Как пелось в «Мастерском романсе» Ники Батхен — скопище младших детей поколения, уже не понимающих, зачем и почему они здесь. Однако Назгул с Баффой продолжали по возможности бывать друг у друга в гостях, встречаться на тусовках и концертах — оба до самозабвения обожали русский металл. Западный у них почему-то такого восторга не вызывал.

— Назгулище, мать твою, как же я рад тебя, гада, видеть! — Баффа от всей души хлопнул своей лапищей друга по плечу, отчего тот едва не выронил банку с пивом. — Как же я по тебе соскучился!

— Я по тебе, думаешь, нет? — улыбнулся гость.

— Кстати, мы с тобой сегодня идем на концерт — «Эпитафия» новый альбом исполняет. Я две проходки достал.

— Здорово, — обрадовался Назгул. — Давно вживую металла не слушал, с полгода уже.