— Это надолго?
— Возможно. Можешь позвонить домой, предупредить, что задержишься. Иди, Постов тебя проводит. Позвонишь из приёмной.
Он откидывается на спинку стула и упирается взглядом в бюст Дзержинского, стоящий на его столе. Постояв пару секунд, я поворачиваюсь и иду на выход. В приёмной меня ждёт Кирилл Кириллович.
— На выход, — командует он.
— Минуточку, — я подхожу к столу секретаря и снимаю телефонную трубку.
— Трубку на место! — недовольно бросает Постов.
Я не обращаю внимания и начинаю набирать номер.
— Ты не слышишь? — хмуро наседает он.
— Мне нужно позвонить, — отвечаю я.
— Нет, я сказал!
Он подходит ближе и опускает пальцы на рычаг, другой рукой хватает меня за локоть. Вот же сучонок. Он мне ещё за моих парней должок не отдал. Я не забыл и обязательно взыщу. Обязательно.
— Руки убери, — тихо сквозь зубы говорю я.
— Чего⁈ — повышает он голос.
Сука.
— Руки убери! — повторяю я так зловеще, что фикус, стоящий на столике у секретарши начинает ронять листья.
Я сжимаю в руке трубку, готовясь разбить ему башку.
— Дай ему позвонить! — раздаётся строгий приказ из-за спины.
Я не поворачиваюсь, и так слышно, что это голос Андропова. Постов одёргивает руку и сжимает зубы.
— Отойди, Кирилл, не мешай.
Замечание шефа, разумеется, не делает отношение Кирилла ко мне лучше, но мне без разницы, мне его любовь не нужна, тем более, что ему ещё предстоит получить по жбану. От меня и от парней.
ebooksa