– Пошел ты! И… мое уважение, гоблин. Мое уважение…
Свернув за угол барака, я узрел ожидаемое – толпу в полста рыл рассредоточившуюся вокруг украшенного огромным котлом газового костерка. Запах по воздуху разносился божественный. Жратва почти готова.
Своих я разглядел не сразу. Часть в толпе. Всего двое у беседки. Рэк и Каппа. Первый чистит ногти ножом. Второй полирует лезвие меча. Рядом груда наших вещей, в том числе моя экипировка. Добредя до бойцов, прислонился спиной к стене и медленно согнув ноги, сполз на одеяло.
– Как ты, лид? – глянул на меня орк.
– Не сдох.
– И славно.
Дотянувшись до куртки, я выцарапал из кармана сложенный листок из блокнота старого сурвера, развернул и, подставив текст под тусклый свет горящей в беседке лампочки, начал вчитываться во влажные мечты о статусе и мести.
Ты погляди какой дедушка-извращенец в мечтах практичный.
Самое главное выразил в заголовке: «Убить старую суку Бруху и стать легендарным!».
Но порадовавший меня заголовок перечеркнут, а ниже написан новый куда более скромный «Нейтрализовать сурвершу Бруху и стать легендарным!».
А так ведь все славно начиналось…
– Че такой мрачный, командир? – снова ожил орк.
– Так заметно?
– Ага.
– У пифии было видение. Йорка с Баском, раненые, в спешке бегут с острова сыроедов на хлипком плоту.
– Дерьмо… и ты что?
– Ничего.
– И правильно, командир. Нахрен.
– Нахрен – кивнул я.
– Может можно мне выпить чуток, а? Грамм двести…