— Тогда у тебя только один вариант, — развёл я руками.
Голова секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.
— Вань, ты же выбрал класс Артиста...
— Угу. — Я сложил руки на груди.
«Артист» — это по-английски, Artist. По-нашему — творческая личность. Подклассов — тьма, аж в глазах рябит. Ну и «неклассовые» навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.
— Так почему же ты засел в этом трактире?
— Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов — компост.
— Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!
— Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация — Бард! — фыркнул я.
— Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!
— Знаю, читал описание. Хрен тебе.
— Но почему?! — Голова недоумевала.
— Я — рок-музыкант, понял? Я — крутой. Я — тот самый парень с постера, глядя на который несовершеннолетние девочки испытывают свои первые самопроизвольные оргазмы. Я — герой, на которого хотят быть похожими все пацаны в мире. Вот кто я такой, Федя. А не бородатый очкарик в ватнике и кирзачах, с брезентовым рюкзаком, который сидит у костра и блеет про «милая моя, солнышко лесное»!
Последние слова я проорал, подавшись вперёд, только что слюной не брызгал.
Да отвали ты, не до тебя сейчас! Я тут душу наизнанку выворачиваю, а оно — «Навык»...
— Знаешь, почему здесь никогда не появляются поклонники рока? — тихо спросила голова, когда эхо от моих слов отзвучало.
— Потому что тебе нравится надо мной глумиться! — тут же выпалил я.
— Нет. Это потому, что их нет. Никто не слушает рок! Эта музыка умерла, все рок-музыканты вымерли, как динозавры. Эпоха ушла, Ваня! Смирись с этим. Рок-музыка — удел фриков.
Я показал голове средний палец: