Lvl 1: Благодарные Мертвецы

— Принимаю! — взревел Дон и, размахивая огромными кулаками, двинулся к выходу, подбадриваемый воплями толпы.

Скатертью по жопе, герой. Я перекрестил широкую спину Дона.

— Больше никому квестов не надо? — грозно спросил я.

Тишина в ответ.

— Парни... и девушки. Я повторюсь: не надо тыркать эту штуку! — Я показал на «средневековый» звонок для вызова персонала, который стоял на стойке. — Если бы я оказался тут голым, в положении «упор лёжа», этому долбоклюю бы не поздоровилось, я не шучу. Можно просто культурно меня найти и вежливо позвать.

— Да он просто привык, что трактирщик — непись, — пояснил кто-то.

— Знаю. Вот и повторяю в третий раз, вежливо и корректно.

Я грохнул пустой поднос на табличку с надписью «Позвоните, чтобы поговорить с трактирщиком» и пошёл наверх, к Сандре, за вторым раундом. Настроение ни к чёрту, надо как-то поднимать... О, поднимается! Правда, это не настроение. Но сойдёт.

TRACK_04

Вообще-то, сказать по правде, игру эту люди с юмором делали, возможно, даже умные. Взять хотя бы эту уникальную способность перегонять очки «алкашки» в творческие навыки. С другими так не работает, я узнавал. Вот, к примеру, Дон, у которого спецификация Воин, сколько пива перед подвигами ни выжрет — очки там, в алкашке, и остаются. Снимаются они медленно, так что игрокам приходится тормозить с возлияниями на день-другой, чтоб не получить класс Алкоголик. А нам, творцам, раздолье. Бухай — не хочу. Всё как в жизни, до какого-то предела.

Вряд ли мой братец об этой фишке знает, он до морали нудный. Узнает — прикроет. Сколько уже таких весёлых штук на моей памяти прикрыли. Сигареты, например. Были же! И пропали. Вообще в игре табака не осталось.

Так я думал уже под утро, перебирая струны гитары.

— Эх, Мёрдок, — вздохнула за спиной Сандра. — Вот уйду я. Чего ты делать будешь?

Я перестал играть, повернулся к ней, всем своим видом выражая изумление. Она что, серьёзно?

— То же самое, а что?

— Вот и я про то же. У тебя ведь мечта есть... Это я — только в элитные проститутки и гожусь. А ты...

Жизнь у Сандры сложилась — не сахар. Связалась с плохими ребятами, села на иглу. К двадцати пяти ей уже жить не хотелось. К двадцати шести жить она перестала. Всех преимуществ у неё было — парнишка, которому она со школы нравилась. Робкий, хороший мальчик — ну, из тех, которых обычно «я люблю тебя как брата, а трахаться буду со спидозным террористом».

Только вот мальчик изловчился попасть на проект к моему брату. И когда узнал, что его возлюбленная отбрасывает копыта на больничной койке, сделал всё возможное и невозможное, чтобы протащить её на испытания. Как и я, Сандра этого не просила. Как и я, никакой благодарности она к благодетелю не испытывала. Ну, вот и...

— Я соберу группу. — Я взял крутой аккорд на гитаре. — И ты ещё обо мне услышишь.

— Не соберёшь ты нихрена, Мёрдок. Ты тут уже год сидишь на жопе ровно.