Я пошёл к кабаку, улыбаясь ночной улице. Люди после смерти такими приятными становятся, аж разговаривать хочется. Кажется, впервые за год жизни в этой клоаке она мне нравится... Стоп. Ой. Ой-ой-ой!
С тяжело колотящимся виртуальным сердцем я одолел оставшийся путь бегом. Ворвался в такой привычный, такой родной кабак и замер в дверях, крутя головой.
По идее, уже был час, когда все столы ломаются, пиво разливается, бьются морды и вообще становится весело. Однако у Дона было почему-то культурно. Народ сидел себе за столиками, неспешно беседовал. Многие ели. На сцене сидела рыжая деваха и щипала струны контрабаса. Я её вспомнил. С полгода назад Сандра её ко мне направила. Беседа не задалась. Идиотка считала рок-музыку уделом дегенератов. Пришлось привести контраргументы. Бедная девочка пулей вылетела из кабака, и больше я её не видел. До сего дня.
На стенах висели картины. Аж сразу две. Чего там намалёвано, я разбираться не стал.
— Безобразие! — воскликнул я. — Я буду жаловаться! Это осквернение гробницы!
На меня с недоумением и неудовольствием посмотрели завсегдатаи. Я решительно прошёл к стойке и грохнул кулаком. Подбежала одна из моих девчонок.
— Чего изволит господин бард? — прощебетала она.
— Где Дон? — рявкнул я на неё.
— Господин хозяин просил его не беспокоить.
— Я спросил, где он!
— Господин хозяин просил его не беспокоить.
— Слышь, красавица, я тебе сейчас толерантно виртуальные зубы выбивать начну!
На плечо мне легла тяжёлая ладонь. Я оглянулся и встретил пустой взгляд одного из своих вышибал.
— Тебе чего, образина?
Это я, наверное, зря. Мир завертелся перед глазами, и в себя я пришёл лёжа на земле. Дверь кабака передо мной захлопнулась. Хорошее настроение, и без того подпорченное неприятной мыслью, слилось в унитаз окончательно. Я встал, сжал кулаки и тяжело задышал, не зная, что предпринять. Возвращаться в кабак точно смысла нет, я этих ребят знаю. Их даже топы отп**дить не могут. У них тупо не запрограммированы очки здоровья. И силы явный безлимит. Читерство, короче. Типа, стальная рука закона. Или порядка.
Коктейль Молотова? Это ещё попробуй замути. Тьфу, блин, злой я какой!
Вдруг дверь кабака раскрылась, и оттуда выскочила женская фигурка.
— Господин Мёрдок, я заметила вас, но вы так быстро вылетели, что я не успела подойти!
— А, Вивьен! — сказал я и потрепал её по голове. — Как ты? Осваиваешься?
— Пока только бухаю. Я не очень понимаю, зачем вы даровали мне свободу, и какие у меня теперь будут обязанности.
ebooksa