Проходит минута, такая длинная и тягостная, что немеют пальцы. И ничего. Он начал писать, но так и ничего и не ответил.
Он мог бы принять извинения. Мог бы! А вместо этого полный игнор.
Ладно. Значит и мне все равно! Все равно, поняли, Арсений Распутин!
Наверняка он уже имеет другую на все согласную девушку. Возможно даже снова вернулся к Августине! Ну и плевать! Значит, не так уж и сильно ему надо!
Всю следующую неделю я живу и работаю с вопросом в голове. Вернулся ли он к Августине. Узнать это не представляется возможным. Он не просит меня забронировать столик для двоих, в офис никто не приходит, а чертов Гена молчит как партизан, когда везет меня подписать договор с очередными поставщиками.
В четверг у меня встреча в журнале «Максим», и я прошу высадить Гену меня у нужного здания. Он цепляет мой взгляд в зеркале заднего вида и хмурится.
— А Арсений Ярославович в курсе?
— Я не обязана перед ним отчитываться о том, как провожу свое нерабочее время. А рабочее заканчивается… — смотрю на часы. — Сейчас. До свидания.
Вхожу внутрь, где меня тут же встречает Константин, сам директор журнала. Высокий, очень симпатичный мужчина. От него веет властью и надежностью. Может быть это потому, что он уверяет меня, что все будет так, как я захочу.
Это мне что-то напоминает, но я лучше не буду думать о единственной ночи, когда я забылась, когда перестала соображать и жила инстинктами. Однажды я смогу вернуться в это ощущение, жаль, что уже без Арсения. За эту неделю он четко дал мне понять, что ни я, ни мои извинения ему не нужны.
Мне подбирают платье, и я примеряюсь к шесту, который установили специально для фотосессии.
Я забираюсь на него, слетаю мягко, изящно, слыша первый щелчок фотоаппарата. А потом еще один и еще… Молодой парень руководит мною, позволяя лишь иногда принимать ту позицию, которая мне нравится больше. И почему это раздражает. Терпеть не могу, когда мною командуют. Все, кроме Распутина. Его приказы я была готова выполнять беспрекословно.
Спустя час мы наконец заканчиваем, а потом стоим, смеемся вместе с Димой и выбираем самые лучшие фотографии.
— Черт, Маш, ты нереально фотогенична. Не хочешь еще со мной поработать.
— Ну не знаю, Дим. Фотографии, конечно, красивые, но у меня не так много времени, чтобы бегать и позировать.
— А выходные? В эти выходные ты чем занята.
— В эти выходные она работает, как и в следующие, — прерывает наш диалог знакомый голос, и я резко оборачиваюсь. Распутин стоит в расстегнутом пиджаке, немного взъерошенный, но все такой же вкусный. Хотя и чувствуется гнев, который волнами от него исходит.
— Что Вы тут делаете?
— Уйди, — отправляет он фотографа, и тот уходит, оставляя нас наедине, не считая бегающих туда-сюда работников журнала. — Мария Викторовна, напомните, во сколько заканчивается ваш рабочий день?
— В шесть. Сейчас семь.