Недоуменно смотрю на него. Из всего монолога вычленяю то, что задевает сильнее всего.
– А он… думаете, он правда тоскует?
– Уверен. Я же к нему заезжал. Звал с собой, но он что-то там вбил в себе в голову… – Матвей Сергеевич прищуривается. – Сказал, что ты ему что-то пообещала. Он ждет. Обещала? Было такое?
Напряжение, которое успело мелькнуть, отступает, и я с улыбкой киваю. Было. Конечно. Я обещала ему, что вернусь.
– Чуть не забыл.
Матвей Сергеевич на этот раз сам направляется к машине, открывает заднюю дверь и возвращается с каким-то пакетом в руках.
– Лука просил тебе передать. Говорит: вечерами прохладно.
С этими словами он выуживает из пакета куртку… ту самую куртку, я мгновенно ее узнаю… И накидывает ее мне на плечи.
– С размером, что ли, не угадал?
Я киваю.
Качаю головой.
Стараюсь дышать глубоко, чтобы не допустить сейчас слез. Сейчас – не хочу. А они, настырные, просятся. И мне трудно даются слова:
– Угадал… Он все правильно угадал. – Перевожу взгляд на Иру, которая мне вовсю улыбается. – Думаю, ему помогли угадать.
Я поднимаю воротник и счастливо выдыхаю. Ждет. И не просто ждет, а хочет, чтобы я не сомневалась в этом и мое возвращение было с комфортом. А еще поторапливает. И мне и правда не терпится. Теперь, когда последние страхи развеялись, хочется бросить все, сорваться и помчаться навстречу.
– Ну что, гости дорогие, – раздается голос мамы с крыльца, – готовьтесь, скоро будем обедать.
Я тихонько вздыхаю. Гостей ведь не бросишь. Тем более что двое из них еще и с ночевкой. Пока идет подготовка, я предлагаю папе Луки пройтись по двору. Не думаю, что ему очень интересен наш сад, но после дороги размяться – хорошее дело, он инициативу поддерживает.
– Это моя подруга, Ирина, – представляю, когда мы проходим мимо нее. – Это Матвей Сергеевич.
Оба кивают, как будто зажали слова.
– Пройдешься с нами? – предлагаю я ей. – Можем заодно сорвать свежего винограда.
– Не могу. У меня здесь самое интересное намечается. Хочу дочитать.