Я смотрю на него. И вдруг что-то приковывает мое внимание. Что-то, от чего сердце замирает… замечаю на его шее тонкий красный шнурок. На шнурке – маленькая зеленая иконка. Иконка, черт возьми, та самая иконка, подаренная ему мной – сколько? – пять-шесть лет назад? Красный шнурок совсем обтрепался. Он носит ее, не снимая, все это время… я не замечала этого раньше, потому что он прятал иконку под одеждой. А сейчас она выбилась из-под толстовки…
Я вижу маленькую девочку, зашедшую в деревянную часовенку. Она покупает подарок для своего друга – пластмассовую зеленую иконку. Она идет домой, смотрит на иконку и проводит пальцем по гладкой поверхности. С иконки на нее смотрит святой Серафим – ее друга крестили в день этого святого…
Гладкая пластмасса, маленький зеленый квадратик. Она не знает, понравится ли другу ее подарок – никто из мальчиков, которых она знает, не носил иконок. Она вручает ему подарок. Ему нравится, он тут же надевает иконку. И говорит, что никогда ее не снимет.
Я стискиваю зубы и прикусываю язык. Рот наполняется ржавой кровью, хочется сплюнуть, но я не могу разомкнуть зубы. Глотаю соленую кровь. Отхожу в сторону. Смотрю на лопату в своих руках. Я вижу в ней сейчас орудие убийства, как будто у меня в руках ружье.
«Давай же, ну! Доведи дело до конца! – приказывает мне мой внутренний монстр. – Соберись с духом и сделай это!»
Что такое мужество? Что об этом пишут в книгах?
Мужество, долг, честь, достоинство, уважение. Пустые слова. И пустые определения.
Собраться с духом и выстрелить, когда у тебя в руках ружье, – это мужество? Нет. Поверьте, нажать на курок чертовски просто. Особенно если ты ждал этого момента столько времени. На это не нужно ни смелости, ни силы духа. Твой указательный палец просто дернется автоматически, мозг не успеет ничего сообразить.
Это не мужество.
Настоящее мужество – это когда ты убираешь ружье, так и не нажав на курок.
Яростно втыкаю лопату в землю. Но почему, почему все так происходит? Почему я все время бегаю по одному и тому же кругу? Иконка… Она портит мне все задуманное.
Я бросаюсь на решетку. Вцепляюсь руками в прутья. Смотрю вниз. На него и его иконку. «Здесь только ты и я. И между нами – наша боль».
Стас спокоен. Он больше не кричит и не плачет. Он просто ждет, ждет, что будет дальше. Я слышу приглушенные удары сердца. Моего сердца или его?
Он поднимает голову наверх. Если он и удивился, увидев в моих действиях какие-то перемены, то не подал виду. Он так близко от меня… Его лицо почти соприкасается с моим. Он может протянуть руки сквозь прутья и задушить меня. У него уставшие глаза. Он устал сопротивляться. Решил покориться обстоятельствам. Господи, это так на него не похоже…
– Я не знаю, что ты задумала, но знаю только, что это не выход. Точнее, это не твой выход… Это не спасет тебя. Поверь мне… я прошел через то же самое…
Стас морщится.
Господи, я совсем его не знаю… Все это время он тоже жил мыслями о мести. Может быть, искал тех людей, которые сделали это с ним. Превратили его в такое чудовище. Что стало с ним? Довел ли он до конца свою месть? Или решил все бросить? Это не имеет значения. Ведь месть не поможет все вернуть обратно.
Я смотрю на зеленую иконку, которая будто гипнотизировала меня, потом смотрю в его глаза. Его взгляд спокойный, как вода в озере в безветренную погоду.
Я слышу только свое частое дыхание. Перед глазами все мелькает зеленая иконка.
Из-под моего капюшона выбилась прядка волос. Она спускается низко, до самой решетки. Он просовывает пальцы в решетку. Осторожно берет меня за кончик прядки. Накручивает на палец.