Непокорный рыцарь

– Точно, – медленно кивает Шульц. – Ты одиночка. Неудачница. Верно, Камилла?

Боже, как же я ненавижу его. Мужчина продолжает прижимать салфетки к моему лицу, сильно надавливая большим пальцем на рану. Нарочно делая мне больно.

– Ага, – отвечаю я. – Думаю, в этом мы с вами похожи. Учитывая, что мы ходили в одну школу, но ваше имя ни разу не всплывало в разговорах.

Я вижу, как заходили желваки у него на лице. Да уж, полицейскому такое не по нраву. Задевать других куда приятнее, чем получать самому.

– Вы, кажется, спортсмен, – продолжаю я. – Дайте угадаю – вас взяли в команду младшеклассников, но в основную вы так и не попали. Не довелось носить командную куртку школы.

– Не довелось, – тихо говорит Шульц. – Но с тех пор я получил немало наград. Упрятал за решетку разный чикагский сброд. Гребаных крыс, разносящих грязь по этому городу.

Я отвожу его руку и встаю со скамейки.

– Знаете, – говорю я. – Не все хотят быть крысами. Некоторым просто не повезло родиться в канаве.

Шульц встает следом. Полицейскому не нравится, что я возвышаюсь над ним, – это он должен смотреть на меня сверху вниз.

– Избавь меня от рассказов о твоей печальной судьбе, Камилла, – говорит он. – Ты делаешь выбор каждый день. Так же, как и все.

– Вы действительно видите героя, когда смотритесь в зеркало? – спрашиваю я.

– Меня вполне устраивает то, что я там вижу, – отвечает мужчина. – Я знаю, что ты близка с Неро. Не может быть совпадением, чтобы вы каждый раз оказывались в одно время в одном месте. Ты будешь следить за ним и докладывать мне. Больше никакой чепухи, Камилла. Это последнее предупреждение.

Он сует руки в карманы, задирая подол своей идиотской гавайской рубашки. Я вижу блеск пистолета, заткнутого за пояс. Беззвучная угроза.

– Не возвращайтесь сюда, – говорю я.

– А ты не вынуждай меня, – резко бросает он. – Здесь воняет.

Полицейский разворачивается и решительно удаляется.

Ноги подкашиваются, и я падаю обратно на скамью.

Шульц гребаный идиот.

Нет ничего такого в запахе бензина и машинного масла.

Что воняет, так это его дыхание, пробивающееся сквозь запах мяты.