– Его зовут Сионе, – сообщает мне Камилла.
– Черт возьми, таких ударов я еще не получал.
– Я удивлена, что у тебя во рту остались зубы, – говорит она.
– Хотя забудь. Думаю, Данте бьет не хуже. Если разозлится.
– Похоже, ты часто вызываешь у людей такие эмоции, – отмечает Камилла.
Мне кажется, я вижу тень улыбки на ее губах. Должно быть, девушку забавляет, что я в кои-то веки получил по заслугам.
– Как я здесь оказался? – любопытствую я.
– Я притащила, – хмурится Камилла. – А ты не самый легкий парень, кстати.
– Полегче, чем трансмиссия, – ухмыляюсь я.
– Ненамного, – отвечает она.
С минуту мы молчим. Тишину нарушает стук дождя о стеклянную крышу. Я смотрю наверх, наблюдая, как разбиваются капли о стекло. Вскоре их становится слишком много. Стук превращается в дробь, которая звучит то сильнее, то тише. Этот звук успокаивает.
– Я люблю летний дождь, – говорит Камилла.
– Должно быть, тебе нравится эта комната.
– Да, – с вызовом отвечает она.
Я снова оглядываюсь. Маленькая комнатушка, видавшая виды. Но я могу понять, как ее можно любить. Это крохотный островок личного пространства. Место, которое принадлежит только Камилле. Одновременно внутри и снаружи. Под дождем, но под защитой.
– Почему ты всегда такой? – спрашивает девушка.
– Какой?
– Жестокий.
Я вспыхиваю. Мое лицо пульсирует, особенно в тех местах, куда меня били. Ребра ломит. Должно быть, Сионе сломал парочку.
Я хочу ответить что-то хлесткое, чтобы наказать Камиллу. Она не имеет права меня судить. Задавать вопросы.