— Где ты купила такой замок, ёлки… — ворчу я.
Жарко, пот струится, я расстёгиваю рубашку и стучу, примеряю, подстукиваю, прикручиваю, ослабляю, шурую ключом, проверяя, ход язычка. Лилия стоит, привалившись к стене, пьёт шампанское и следит за моей работой.
— Так, уже почти, — говорю я, вытирая пот со лба тыльной стороной ладони.
— Жарко? — сочувственно спрашивает училка.
— Есть немного… так…
В подъезде ездит лифт, мотается туда-сюда, люди приходят, уходят, хлопают дверьми. Двери лифта в очередной раз раскрываются с космическим шумом, раздаются шаги и стихают передо мной.
— А это что такое я не понял?
Я поднимаю голову. Передо мной стоит парень лет тридцати. Ну, то есть, не парень, а мужик.
— Ты кто такой? — спрашивает он.
Худосочный, чуть выше меня, в очках, с усиками. Глаза выпуклые, волосы длинные. Хиппи. Нет, этот ей точно не подходит.
— Слесарь, он же плотник, а ещё автослесарь, — отвечаю я с гордостью за свои незаменимые профессии. — А ты кто такой?
— А я муж! — отвечает он, будто право на собственность объявляет.
— Муж объелся груш, — равнодушно пожимаю я плечами, вкручивая шуруп. — Чей муж-то?
— Я здесь прописан! — заявляет муж.
— Да мне по барабану, где ты прописан. Отойди-ка.
Я чуть отодвигаю его от двери, и закрыв её, проворачиваю колёсико. Оглядываюсь на Лилю. Она стоит ни жива, ни мертва.
— Вернулся невовремя? — шёпотом спрашиваю я и киваю на дверь.
— Не впускай, пожалуйста, — одними губами произносит она. — Не впускай его!
Муж стучит в дверь. Я открываю, но не обращаю на него внимание, занимаюсь спокойно замком.
— Где Лилия? — требовательно спрашивает он.