Чебурашка

— О, ты чего не одет ещё? Давай. Мандражируешь?

— Нет, — вру я, прыгая на месте. — Я одет, кстати, пойду в шортах.

— Ты чё, мы же решили…

— Не. Так, пойду.

— Мы чё, зря рисовали? — расстраивается Юрик.

— Не зря, Юр, на плечи накину и выйду в ней, чтоб все увидели. А биться буду в шортах. Давай, Глеб Алексеич, мотай.

Заходит Миха Зайцев.

— Ну, чё, боксёр? Готов разорвать Цепня?

— Ага, — киваю я. — Готов.

— Адреналин идёт?

— Идёт, Миха, идёт. Сколько там бабла?

— Да, какая тебе разница? Потом узнаешь.

— Говори, — настаиваю я. — Чтобы больше адреналинчику.

— На тебя сто восемьдесят, на Цепа триста семьдесят, — пожимает он плечами.

— А ты на кого поставил?

— На тебя, на кого ещё-то?

— Ну, и всё, — говорю я, разминая шею. — Значит удвоим свои вложения, правильно?

— Точно, Чеба, базара нет. Юран, давай двигай, там объявлять уже надо.

Юрик старается будь здоров. Он глава оргкомитета и продумал всё от и до. Ну, я кое-что подсказал, конечно. Я-то в жизни повидал поединков. Я стою перед дверью в спортзал. Юрка, что-то выкрикивает, а толпа зрителей реагирует шумом. Наконец раздаётся дробь пионерских барабанов. Это знак. Надо выходить.

— Не ссы, — хлопает меня по спине Миха.