Я не знала, как вести себя.
Все, что я знала — Львовский рядом. Остановился в шаге от меня, игнорируя вспышки камер и перекошенное недовольством лицо новоиспеченной жены, маячившей за его плечом.
— Роман! — высокий визглявый голос затерялся в гуле возмущения гостей.
— Потанцуй со мной, — сквозь звук ударов кровоточащего сердца расслышала я.
Моего ответа никто не стал ждать. Музыка все еще играла, заглушая ропот недовольных подружек невесты. Пусть немного, но приглушая мою боль.
Сейчас, как никогда, я поняла: мазохист — это я.
Крепкие руки подхватили меня. Против воли закружили в танце.
Львовский отлично двигался. Отлично выглядел. Он все делал отлично. Идеально.
Идеально и выверено наносил смертельные раны, кромсал мою душу в кровь.
Зачем он подошел? Ему мало той боли, что он причинил мне?
Да, очевидно, так и есть.
Я подняла голову. Однако взгляд диких и безумных глаз не ранил. Он словно уже выжег меня дотла. Уничтожил. И больше не мог причинить боли.
Больше — нет.
Роман молчал. Смотрел, не мигая. И молчал. За него говорил его взгляд. Но было поздно. Он теперь чужой мужчина. Чужой муж. Не мой!
Вокруг меня царил все тот же вакуум. Сердце настолько устало болеть, что успело очерстветь, превратиться в камень. А я нашла в себе силы на улыбку.
Боже! Я отчетливо поняла, что ненавижу этого человека. Так же сильно, как и люблю.
— Поздравляю! — выдохнула я.
Львовский моргнул. Мелодия перетекла в более ритмичную. Наступил момент, когда нужно разжать руки. И я это сделала.
Однако Роман не спешил отпускать меня. Стоял, прижимая к своему напряженному телу.
— Рома! — Прохор намеренно перетянул внимание на себя.
ebooksa