Бабочка и Орфей

— Оля.

Ольга замолкает и поднимает на меня взгляд.

— Не анализируй это. Чувствуй. Черта меняет людей, меняет ощущения жизни, настоящести, важности. Пока рутина не затянула тебя обратно — ты не ошибёшься.

— У тебя глаза зелёные, — невпопад говорит Ольга. — А мне всегда казалось, что серые. Почему-то.

Теперь моя очередь отворачиваться. Надеюсь, я хотя бы не свечусь, как жертва Чернобыльской катастрофы.

— Ну, я же сказал, что черта меняет людей.

Меня спасает то, что у Ольги звонит смартфон.

— Привет.

Это «привет» звучит как-то по-особенному, и я настораживаюсь.

— Да, я не в палате. Я в сквере на лавочке сижу. Хорошо, подходи.

Видимо, мне пришла пора откланиваться.

— Ладно, Оль, я пойду, — поднимаюсь со скамейки. — Тебя же проводят наверх?

— Да, — щёки Ольги нежно розовеют. — Но тебе не обязательно уходить, правда.

Улыбаюсь. Вася назвал бы это беспричинным оптимизмом, однако теперь я точно знаю: у неё всё будет правильно.

— Звони, когда захочешь.

— Ладно.

Мы прощаемся взглядами, и я направляюсь обратно к зданию «травмы». Перед корпусом мне встречается куда-то очень торопящийся мужчина с трогательным букетом ромашек в руках. Я впервые его вижу, но что-то заставляет меня обернуться ему вслед. Интересно, я угадал? Впрочем, поживём — увидим, как сказал Вася Щёлок.

Пока я проведывал Ольгу, Дрейк успел вздремнуть, удобно откинув водительское сидение.

— Ну как? — сладко потягиваясь, спрашивает он, когда я забираюсь в салон.

— Нормально. Ноутбук отдал, книжку отдал. Погуляли, поговорили.