В мыслях вспыхнула лампочка. До вчерашнего дня от рук ночного убийцы погибло двадцать девять человек. А любовница Салара должна была стать сотой жертвой, но, когда я выкидывал её на берег под ноги Эллисе, она совершенно точно была ещё жива. Без сознания, но жива.
Так что несложно было подсчитать, что всего за ночь я прикончил ровно семьдесят человек. Возможно, конечно, слова Тиброна о “более чем семидесяти” были оговоркой или небольшим преувеличением. Но что-то подсказывало, что такой человек вряд ли ошибётся или станет приукрашивать реальность во время официального расследования.
Я сбился со счёта? Да вроде бы нет. Я отлично помнил каждого, кто встретил смерть от моих рук, и даже сейчас мог их пересчитать.
Барышня всё-таки умерла? Тоже вряд ли. У неё была сломана нога, а также она наглоталась воды и отключилась. Но, если бы ей оказали первую помощь, а это скорее всего сделали, то смерть любовнице Салара уж точно не грозила.
К тому же, хотя это и была уже придирка, но лично я бы не стал говорить о семидесяти одном чём-то как о “более чем семидесяти”. Такая формулировка скорее подошла бы к числу вроде семидесяти трёх или семидесяти четырёх…
Что-то меня не туда повело. Всё-таки алкоголь и определённые помехи создавал тоже. Однако подозрительные слова Тиброна я запомнил и потом, если представится шанс, нужно будет спросить Эллису об этом.
К счастью, моя запинка не стала слишком долгой и её вполне можно было счесть за шок. И после этой паузы я постарался прозвучать как можно более убедительно.
— Сколько?! Смеётесь надо мной? Я этого не делал! Мне, конечно, не нравятся Вирго, но уж точно не так сильно, чтобы такое устраивать! Этот хрен меня самого чуть не пришил! К тому же это же реально до жопы народу! Это сколько получается? Сто человек в общем счёте?
— Сто два, — кивнул Тиброн, подтверждая мою догадку.
Кто-то, пока мне неизвестный, воспользовавшись буйством ночного убийцы, втихую устранил нужные ему цели, спихнув всё на меня. Интересно, конечно, девки пляшут…
— Я похож на психа, способного совершить подобное?
— На арене ты человеческие сердца глодаешь, и ещё спрашиваешь, похож ли ты на психа? — хмыкнув, переспросил Рауг.
— А вы, должно быть, никогда не слышали о сценическом образе? — огрызнулся я. — На арене я — Пожиратель, и должен соответствовать имени.
— Но вы же могли и не выбирать такое имя, — перехватил инициативу Тиброн. — Никто не мешал взять другой псевдоним.
— Арена — это арена, — усмехнулся я. — На ней каждый день умирают люди, зрители к такому привычны. Если бы я был просто одним из множества смельчаков, меня бы очень нескоро заметили. А в роли Пожирателя я даю им зрелище, которого они ещё не видели. И, если вы не в курсе, трибуны взрываются овациями каждый раз, когда я сердце надкусываю! Не по причине ли моей подобной известности ваш герой вообще обратил на меня внимание и решил провести поединок-пари?
— Ах ты… — было заметно, что я нажал на больное место, но, стоило отдать Раугу должное, в себя он пришёл почти мгновенно. — Хорошо, допустим, Пожиратель — твой образ для арены. Но что ты скажешь по поводу крови, пропавшей из тел убитых одарённых Вирго?
— Чего? — похоже, выражение недоумения мне удалось настолько удачно, что даже Тиброн на секунду смутился, засомневавшись в моей виновности. — Какая ещё кровь? Вы о чём?
— Большинства убитых одарённых, — взял слово маркиз Вирго, очень похожий на Салара, высокий и светловолосый мужчина с тонкими чертами лица и аккуратно постриженной бородкой. — Были умерщвлены ударом острым ножом по горлу. Однако количество крови, вытекшей из ран, почти всегда было значительно меньше нормального. Что означает, что ночной убийца зачем-то забирал кровь одарённых.
— Да он же просто больной! — фыркнул я. — Что, хотел вызвать Дьявола или типа того?
— Что, простите? — нахмурившись, переспросил Тиброн.
ebooksa