— Хорошо. — Я поднимаю руку. — Руководствуясь принципом новообретенного обмена честностью и откровенностью я должен признаться, что это был я.
— Кем был? — тактично спрашивает она.
— В сарае. С тобой. — Я прочищаю горло. Черт. — Я поцеловал тебя.
— Что? — ее шипение разносится по округе, и одна парочка смотрит в нашу сторону.
Взяв Делайлу за руку, я помогаю ей подняться, хватаю наш мусор и выбрасываю его, прежде чем направиться с ней к старому ресторану.
— Я нарисовал число, зашел в сарай и стал ждать. Вошла девушка. Примерно через пять секунд я понял, что это ты.
— Как? — шепчет она, все еще потрясенная.
— Делайла, может, мы и были врагами, но я знал твой запах, как свой дом.
— Брось. Тогда я пахла как любая другая девушка.
— Ты споткнулась или ушибла палец на ноге, когда входила, и пробормотала «вот никчемыш» себе под нос. — Я посмеиваюсь от воспоминаний. — Я был охренеть в каком шоке. И возбужден настолько сильно, насколько вообще может быть возбужден тринадцатилетний подросток.
Она приоткрывает свой прелестный ротик.
— Боже мой. Это правда был ты?
— Да.
— Ты знал, что это я, и все равно поцеловал меня. — Она смотрит на меня так, словно видит в первый раз. — Почему?
— Я хотел узнать, какие на ощупь твои губы. — Я подхожу на шаг ближе. — Я знал, что это ты, и испытывал странное облегчение от того, что мне не придется целовать кого-то другого.
Ее взгляд затуманивается, будто она вспоминает тот момент.
— Ты был милым.
— Как и ты. — Я поднимаю руку, чтобы обхватить ее подбородок. — Мне понравилось.
Ее лоб хмурится.
— Почему ты притворился, что поцеловал Сэм?