Босиком по асфальту

— Не поверишь, но то, что ты не хочешь обсуждать наше… времяпрепровождение, — Саша подбирал адекватное слово секунд пять, и я за это время почти успела поседеть, — тоже твои проблемы, Лиз.

Он просто невыносим!

Я повернула голову и посмотрела на него недовольным, гневным, пылающим взглядом. Он же смотрел в ответ будто с издевкой, немного приподняв подбородок. В этом жесте отчетливо читался брошенный вызов.

Я снова начинала злиться.

— В чем дело, Саш?

Воскресенский пожал плечами с таким выражением лица, будто ответ был очевиден.

— Ни в чем, если ты расскажешь мне, почему сбежала утром. Тебе что, было плохо со мной?

Ах, ну да, конечно. И как я не догадалась, что его волнует?

— Мы можем поговорить о чем-нибудь другом. О чем угодно, — предложила я, отворачиваясь. Не видеть его было проще. — Или я просто уйду.

— Не хочу тебя расстраивать, но нам по пути.

Я едва не взвыла от бессильного раздражения. Даже теплое спокойствие вечера, опустившееся на город, уже не спасало от загорающихся внутри эмоций, бурлящих и закипающих.

— Почему ты не уважаешь мнение других людей?

— Ты же не уважаешь мое.

— Мы можем спорить бесконечно, Саша.

— Можем. Или можем поговорить.

Я возмущенно фыркнула:

— Это что, незавуалированная манипуляция?

— Не знаю, но вполне вероятно.

— Ты как ребенок, Саш! — Я всплеснула руками, резко поворачиваясь к нему на ходу.

— А ты так и не ответила на мой вопрос, — произнес он почти нараспев, слегка подаваясь вперед. Так, что я сразу оценила взглядом расстояние между нами.