Испорченная реальность

— На тебе нет шрамов. Тебя не ободрали.

— Они пытались меня обратить.

— Ха! — Он не удивлен. — Никогда не видел, чтобы у них не получалось. Ври лучше. Что, черт побери, ты здесь забыл?

Он приближается, но я не отступаю. Не думаю, что убегу, если попробую. Он прямо передо мной. Если у него пистолет, он выстрелит мне в спину прежде, чем я развернусь. Если нож, перережет горло до того, как я сделаю шаг. Но мне кажется, он справится и голыми руками.

— Я же сказал, — говорю я, — я хочу пройти. Из пункта А в пункт Б. Сейчас я где-то посередине.

— Ты вспотел, — говорит он.

Ну да, разве это ненормально — потеть от страха?

— Сколько ты здесь? — спрашивает он. — День? Неделю? Думаешь, что-то знаешь, понял, как все устроено? Ни хрена ты не знаешь, ясно тебе?

— Я и не утверждаю, — говорю я, все еще поднимая руки. Не сдаюсь, просто хочу его успокоить. Словно говорю: я вхожу...

— Ты не такой смелый, каким пытаешься казаться, — заявляет он. Его дыхание пахнет виски, дешевым пойлом. Он так близко, что может схватить меня за горло. — Не такой, как большинство из них.

— Из кого?

— Из твоих призраков. Ха! Их серые штаны быстро желтеют, парень.

— Они отлично справляются, когда их десятка два.

— Ты чего-то хочешь. Я по глазам вижу, не ври. Чего именно? Что тебе нужно?

— Здесь — ничего.

— Все чего-то хотят. Плевать где. Скажи.

— Я хочу вернуть семью. И мир, который я потерял. Хочу возвратиться в реальность.

Он не смеется, не ухмыляется. Наклоняет голову без щелчка и спрашивает:

— Думаешь, это возможно?

— А разве нет?