Карибский рейв

Машина оказалась не электрической а бензиновой. Интересно какой налог приходится платить за использование этого вонючего рыдвана в черте городе? Хотя, о чем это я, всем здесь просто наплевать на экологию, бандитам так точно. Я недоуменно оглядел приборную панель — никакой электроники, сплошь аналоговые приборы, стрелочки какие-то. Похоже, что я сижу в древней тачке, которой лет восемьдесят — интересно, это уже антиквариат или все еще дрова?

Я повернул ключ зажигания мощный мотор заурчал низко и басовито. Выехав из собственноручно открытых ворот, я придавил педаль газа. Тачка рванула вперед с визгом шин, вжимая меня в кресло водителя. Это сколько же здесь литров под капотом? Сразу за воротами базы была промзона — народу ходило немного, и я с удовольствием прибавил газа — ездить на этом бензиновом бегемоте было непривычно, но очень клево. Мягкая подвеска легко глотала ямы, которых в асфальте было изрядно, двигатель урчал как большой сытый кот — кайф! Я закурил, откинулся на кожаном кресле и неспешно поехал в сторону центра, с удовольствием глазея по сторонам, благо кабриолет позволял это делать свободно.

В центре Син Сити оказалось еще пустыннее чем в промзоне — народу на улицах вообще не было, большинство заведений стояло закрытыми. Куда все делись, еще вчера, когда мы здесь проезжали, народу на улицах было — яблоку негде упасть! Я приметил небольшую кафешку, в которой сидели люди и резко свернул на тротуар, где и припарковал машину. Подбросив на ладони ключ с золотым брелоком в виде черепа, я толкнул прозрачную дверь в кафетерий.

Тихо брякнул колокольчик, сидящие за столиком посетители бросили на меня быстрый взгляд и поспешно склонились над своими тарелками. Попыхивая сигариллой я неспешно прошел мимо столиков и уселся за стойку, прямо напротив пышной черноглазой мулатки, которая суетливо поставила мне пепельницу.

— Яичницу мне сделай с беконом, чашку черного кофе с сахаром, мучача, — распорядился я на испанском.

— Это заведение для обслуживающего персонала, сеньор, — заискивающе улыбнулась мне мулатка.

— И что с того? — поднял я брови.

Девушка стрельнула глазами как испуганная крольчиха куда-то в сторону и начала что-то быстро объяснять. Насколько мне позволил понять ее речь мой невысокий уровень испанского, в Син Сити было принята самая натуральная сегрегация по социальному уровню. Есть заведения для рабов, есть заведения для свободного обслуживающего персонала, что на самом деле не далеко ушли от рабов и есть роскошные кабаки для бандитов, богачей и богатеньких туристов, что приезжали в Син Сити спустить деньжат и вкусить порока. И все эти категории населения здесь существовали строго параллельно, не пересекаясь. Что-то там было еще, про запреты, но я устал слушать этот бред и, пыхнув ароматным дымом, грубо сказал:

— Да мне глубоко насрать на ваши местные заморочки, сечешь мучача? Я хочу жрать, и я хочу кофе — так что сделай мне то и другое! И побыстрее!

Мулатка замолчала и метнулась к большой плите, на которой через десять секунд заскворчали яйца и зашипела кофе-машина.

Я стряхнул пепел в пепельницу и огляделся. Посетители, которые и правда почти все были в спецодежде старательно делали вид, что их тут нет, опасаясь даже посмотреть в мою сторону. Понятно, что я в своем шикарном белом костюмчике смотрелся здесь как белый лебедь в стае сизых голубей, но меня же натурально боялись! Что за пиздец здесь творится?! Какой-то неофеодализм. Чокнутый городишко.

Мулатка поставила рекорд по приготовлению яичницы — и трех минут не прошло, как она исходила паром передо мной, рядом встала чашка крепчайшего черного кофе и маленький стаканчик холодной воды. Ммм, а вкусно здесь кормят! Не зря столько народу в такой ранний час. А кстати — я поманил к себе вилкой мулатку и спросил:

— А подскажи-ка мне, мучача, где в этой дыре можно купить спортивный костюм и новые ботинки?

— Магазины для господ откроются ближе к полудню, — заискивающе улыбнулась хозяйка кафе, — Вы, наверное, здесь первый день и не знаете, что местные заведения работают по особому графику — с обеда и до поздней ночи!

— Съездил за костюмчиком, называется, — недовольно буркнул я на русском и вернулся к завтраку. Ну, хотя бы поесть получилось и на том спасибо.

Закончив завтрак, я вытер губы салфеткой и швырнул на стойку серебряный реал.

— Спасибо, мучача, все было вкусно! — поблагодарил я хозяйку заведения, отчего та так сильно удивилась, что чуть не выронила монету.

Я вышел из кафешки на улицу и оглядел все уже более осмысленным взглядом. На улице было пусто вовсе не оттого, что все вымерли, а оттого, что местный бандитский бомонд предпочитал дрыхнуть до обеда, ну а всем остальным приходилось подстраиваться под их график. Ну и дичь. Ладно, я уже понял, что в такой ранний час здесь делать нечего, значит надо ехать на базу.

В итоге я заблудился. Нет-нет, топографическим кретинизмом не страдаю, просто загляделся на одну аппетитную кралю в символическом платье и свернул не туда. И сразу же попал в трущобы. Расстояние между кособокими домишками собранными из всякого хлама было ровно таким, какое позволяло проехать на машине. Развернуться было решительно негде, и я поехал прямо, медленно проезжая мимо куч гниющих отбросов и сморщенных как подгнившие авокадо коричневых старух сидящих в тени навесов. Молодых женщин я не увидел, стариков, кстати тоже. Ехал себе и ехал, пока не уперся в троицу коренастых бритоголовых мужиков в синих джинсах и белых майках выставляющих напоказ характерные татуировки на руках и груди.

Я резко затормозил, прямо перед перегородившими мне дорогу бандитами. Сразу же захотелось кого-нибудь убить, в висках застучала кровь, Шорох опять завел свою песню. Заткнись, сука! Вдох-выдох, я спокоен. Уж если мочить эту троицу кретинов, то надо сделать это спокойно и без злобы. Ну типа как тараканов тапком придавить. Нельзя мне поддаваться ярости, ни в коем случае нельзя. А то превращусь в безумную тварь со светящимися глазами и начну коллекционировать чужие башки.