Ни тени улыбки на моложавом лице; я-то думал, с порога поздравлять начнут.
— Присаживайтесь, — сказала сухо. — Вы становитесь проблемой, Александр Павлович. Первый уровень, и уже проблема.
— Какая, мэм?
— С вашими книгами.
— Всё так плохо?
— Не в этом дело. Меру знать надо, — Индира смотрит сквозь меня. — Так вот, о мере. Тираж?
— Тысяча.
— Число докритическое. Но вы ведёте переговоры с неким издательством. О каких цифрах идёт речь? Тысяч десять?
— Хотелось бы.
— А нам вот — нет, — она скупо улыбнулась. — Книжонка может не в те руки попасть. Понимаете?
Так вот зачем меня вызывали!
— Что я должен сделать?
— Работайте по-старому, скромненько, самиздатом.
А может, и к лучшему? Зачем попадать в зависимость от издателя? А вдруг книга «выстрелит»? Допечатают чёрными тиражами, только мне, автору — шиш. И спорить с книжными воротилами без пользы: замучаешься пыль по судам глотать.
Да какие там законы: наши издательства под бандитскими крышами чуть не все. Если что, суда не будет. В интересах следствия. Выйдет охочий до гонораров сочинитель воздухом подышать, да и пропадёт в метели. А по весне в речушке труп всплывёт. Опознают и будут гадать, с чего бы человека купаться понесло. Вода ледяная, да и мелковато. И почему в пальто?
— Согласен.
— Потерпите, ещё не всё. В книжице ошибки имеются, — в ладони индийского премьера оказался мой первый труд.
— Цитирую:
— Что-то не так?
— Тут целых два «не так». Первое: