Пару дней назад я рылась в своём столе и нашла записную книжку со строчками, которые писала так давно. После нашего разговора на крыльце я всю ночь работала над этой песней.
Скоро мы с Сэмом снова созвонимся, и я хочу устроить ему сюрприз. Написать как можно больше. Мы ведь обсуждали незаконченные вещи и желание оставить в мире свой след… вдруг это поможет. Сэм так много для меня сделал. Я должна ему чем-то отплатить.
Когда он отвечает, я понимаю, что волнуюсь. А потом упоминаю песню, и он просит прочесть ему слова. Я включаю музыку, чтобы было ясно, как это будет звучать вместе…
– Не забывай, я не певица.
Сэм смеётся.
– Судить не буду.
С диска льются гитарные рифы баллады, и я пою – по крайней мере, пытаюсь.
Я выключаю музыку и опускаюсь на пол.
– Это всё пока. И знаю… голос у меня так себе. Если бы ты пел, звучало бы куда лучше.
– Нет, было здорово! – возражает Сэм. – Поверить не могу, что ты её написала. Звучит прекрасно, Джули.
– Ты ведь меня не обманываешь? – спрашиваю я. – Можешь не сдерживаться. Я не разозлюсь.
– Я бы лучше написать не смог.
– Ну да. Но я ведь не об этом.
Сэм смеётся и отвечает:
– Я тебя не обманываю. Она идеальна. Эти слова… они такие… как там говорится? Выразительные. За ними скрывается столько всего…
– А что тебе не понравилось? Я и критики жду.
Сэм задумывается.
– Вроде бы чего-то не хватает. Прехука.
ebooksa