– Ты серьезно?
– Хочешь, чтобы сначала я показал его редактору? – Кажется, он был слегка расстроен, глаза покраснели от недосыпа. – Давай же, просто прочти. – Он провел рукой по волосам. Один раз. – Прошу.
Именно его рука в волосах заставила меня уступить, но «прошу» – укрепило в решении. Я вновь опустил взгляд и прочла:
«Ты испорчена.
Ты разговариваешь сама с собой.
Ты разговариваешь с небом.
Ты знаешь слова, которые для большинства ничего не значат.
Тебя не волнуют слова, которые имеют значение для всех остальных.
Ты более сурова к себе, чем к другим.
Ты любишь тьму больше, чем свет.
У тебя слишком большое сердце, и ты делаешь глупости, давая еду и кров незнакомке, чтобы она могла окончить университет.
Ты больше любишь мелочи.
Ты веришь в магические слова, но все же не веришь в судьбу.
Ты так зациклена на звездах – есть они на небе или нет, – но, черт возьми, если откровенно, небо может быть полно ими или оставаться совершенно пустым, я все равно буду смотреть на тебя.
Ты испорчена, но ты идеальна. Конечно же, в слово «идеальна» ты тоже не веришь.
И если я могу сделать для тебя что-то, так это не спасать тебя – от себя или от меня.
Ты более чем в состоянии сделать это сама.
Я бы дал тебе возможность смотреть на тебя моими глазами. Ты бы увидела, что ты не гроза. Ты –
Тогда ты бы поняла, за что я тебя люблю».
– Нэш, – начала я, не уверенная, что сказать. Я изо всех сил пыталась найти слова, сглатывая душившие меня эмоции. Его пальцы потянулись к письму, когда все, что я хотела, это схватить его, вставить в рамку и сделать этот лист своим.