Дневники мотоциклиста. Часть Первая

– Вот она, падры, НАСТОЯЩАЯ Наташа! «Рохо и нэгро». Та самая, из «Истории Наташи».

– ………………?

– А я вам что говорил? Не было бёдер.

Во время последнего прогона произвольной программы по синхронному нырянию, рядом со мной синхронно выныривает… точно – френд выныривает:

– Гуд сигарс, гуд кораллс, футболка рваная… – короче, всё та же байлалайка: «Мамка старый, папка старый. Касым халат не был. Конь жалел, конь держал…» [312]

– Щас мамбисесов позову! Тамбовский шакал тебе амиго [313]!

Сол Палмерас. «Бритни №7»

Уже на возвратном курсе, у бассейна (чисто смыть соль парой-тройкой бокальчиков) Марк по нашему наущению завис за разговором с одной знойной пышногрудой англичанкой родом из Польши (а по виду – известной порнодивой). С которой он вчера познакомился на дискотэк, и тогда же по уши увлёкся её формами (только последний импотент такими формами не увлечётся). Мадам, и впрямь, шикарна: шикарные формы, шикарный золотистый купальник на загорелом ухоженном теле, бархатная кожа, золотая цепочка на щиколотке. Царственный взгляд и манеры: несёт себя с достоинством, зная до последнего британского пенни и польского гро́ша себе цену. Клеопатра!

– Положительно, – делюсь я с Леопольдом соображениями со стороны, – я видел её на одной из XXX-кассет. К тому же из Польши: Венгрия, Польша, Прибалтика – это ж известные европейские порно-питомники. И уже Марку ору: – Отец, спроси, у неё свои такие, седьмого размера или по работе пришла необходимость увеличивать?

– Свои, утверждает. И тоже съезжает после обеда. Прямо с ними и съезжает…

Жаль. Хотя чего жалеть, коль всё одно не обломилось бы ни гро́ша, ни пенни за её титюськи подержаться. За такие-то «бритни №7» в экспортной золотистой упаковке с цепочкой на щиколотке.

(Каких только интересных людей не встретишь на XXX-видео)

Сол Палмерас. «МЕТЕОРЫ!»

Мохито нашло благодатную почву в наших разомлевших на варадерском солнце организмах. И мы совсем забыли про Боббу! И про начало Новой Фазы нашего предприятия. Туркмен-Боббши [314] встретил нас, потупивших глаза долу, очередной нетленкой:

– НУ ВЫ, БЛИН, МЕТЕОРЫ! Два часа, где-то шароё…лись. Пойдёмте уже на обед, рыги. До обеда, вон чё, суки, дошарохались: окунуться им только… – журил он нас, чумных, по-отечески.

На обеде действительно заметили, что контингент сильно ротировался. Ни Ланцелота, ни Женевры, ни Итальянки с королём Артуром, ни других соседей по Круглому Столу. Из русалок ночных только дюймовочки и остались, да и те после вчерашнего лица воротят. За последним нашим алеманским обедом мы подвели жирную черту под столь затянувшейся Первой Фазой путешествия:

Конец сытости и пристойности!

Да здравствует Ветер Странствий!

Да здравствует Остров Свободы!

А ну-ка, песню нам пропой, весёлый ветер! [315]

Аста сьемпре и салу, пацаны!.. [316]

…в авто грузил нас Боббо едва тёплых. Трезвый и злой…