Морион

– Я постараюсь.

Айла поставил на стол тарелку и уселся, игнорируя ощущение неловкости. Он сделал вид, что сосредоточен на омлете, в действительности наблюдая за Морион. Она сидела сгорбившись, подпирая ладонями опущенную голову. Спутанные волосы цвета черного кофе падают на лицо. Пауза затянулась, загудела, как струна. Айле вдруг вспомнилось, что так оно всегда и было. Стоило им одеться – и повисало напряженное молчание, требующее, чтобы его заполнили какими-то словами (обычно это были: «Ну, пока, до завтра»). В последний месяц их встреч это вызывало у Айлы желание убраться как можно скорее и дальше.

– Мне нравится твой дом, – произнесла Морион все тем же непроницаемо-вежливым тоном, вероятно, тоже ощущая гнетущее воздействие тишины. – Эти грубые деревянные стены…

– Я хотел, чтобы старый деревянный дом и изнутри выглядел как старый деревянный дом. Золотая лепнина и обои с розами не для меня.

– Только мебели маловато.

– Я купил этот дом всего три года назад. Еще не успел обставить.

– Три года – срок немалый.

– Да, если задуматься, – кивнул Айла.

– А может, тебе просто комфортнее, когда ничего не захламляет пространство.

– Наверное. Мне здесь удобно. И потолки высокие, что для меня важно.

– Ты всегда был очень избирателен касательно того, что… и кого впускать в свою жизнь. Ты приводил сюда девушек?

– Иногда.

– И много их было?

– Я не считал, – Айла разжевал кусок омлета, вдруг заметив, что забыл добавить соль.

– Ты с кем-нибудь жил?

– С несколькими.

– Несколько – это сколько? Две? Пять? Десять?

– Это имеет значение?

– Никакого.

– Их было три. Не одновременно, – уточнил Айла на всякий случай.