– В ночь на двадцать седьмое сентября шестьдесят пятого их не стало. Тогда я выполнял задание, и… – его слова резко оборвались.
– И что? Что случилось, Джон? Я должен знать правду, какая бы она не была, Джон, ты слышишь меня?
Полицейский вздохнул и, поняв, что отступать некуда, да и смысла делать этого не имеет, решил раз и навсегда поставить точку в истории, которую так долго не мог рассказать.
Глава 18
“Поздний вечер так навевает тоску о прошлом…” – подумал Джон, покачиваясь на своем мягком кресле посреди уютной комнаты в снимаемом им отеле.
Через порог к нему переступил Уэбли, до этого искавший что-то в соседней комнате.
– Нигде нет “Психологии убийства и его мотивов”, неужели такой шедевр не может стоять на обычной книжной полке?
– Может, дело в том, что она обычная? – начал рассуждать Джон. -А зачем тебе она?
– Уалфер говорил, что она затягивает.
– Ты веришь его словам? Безумец. Он идиот, и мы все это знаем. Не стоит идти против констеблей, если они уже поддерживают тебя. – посоветовал тому Донлон, читая газету с сигаретой меж зубов.
– Но это произведение, оно в действительности лучшее в своем роде! – воодушевленно воскликнул Рон.
– Откуда ты знаешь? Ты ведь его не читал, а значит и судить не можешь.
– Но оно не может быть плохим, раз его так тепло приняла публика, верно?
– Искусство субъективно, а значит его нельзя оценивать, можно лишь примерно описать его форму, его очертания, понимаешь?
Уэбли постоял у окна, и не отрывая взгляд от высокой башни с часами, спросил:
– А что самое лучшее в романах, на твой взгляд?