Она устала, хоть и пытается показать себя “бодрячком”. Пальцы, которыми она держит мою ладонь, то и дело подрагивают. Ума не приложу, как она справляется. Она же все делает через боль, причем через адскую. У неё там куча проблем со спиной, пролежни, а она…
– Ты принесла… Новое? – мама спрашивает отрывисто и тянется к трубке из бумажных листов в моей руке. – Почитай.
– Это на вечер, – я покачиваю головой и пытаюсь сныкать распечатку куда подальше, но не тут-то было. У мамы нет былой ловкости, но есть напор и желание добиваться цели. Она перехватывает мой “свиток” и требует снова.
– Почитай. До вечера долго.
Речь тоже восстанавливается не быстро вблизи с одним из речевых центров ее мозга был участок застоявшейся крови. Но после операции его прочистили, и мама восстанавливается, это уже хорошо.
– О, это то, что я думаю? – Кира подходит ближе, и вид у неё хитрый— хитрый, как у лисицы, – Котя, нам Алина говорила про твои рассказы. Давай читай. Мы тоже хотим послушать.
– Кто это “мы”? – мрачно интересуюсь я, но красноречиво вычерченный Кирой круг по залу подтверждает мои опасения. Уши греют все, кто тут собрались. Пользуются мной как фактором отвлечения Киры – и бессовестно халтурят. И конечно же, мгновенно начинают с важным видом кивать.
Интересно им! Пофилонить им интересно!
И все же, когда на тебя с таким интересом смотрят аж двенадцать пар глаз – поди-ка повыеживайся. Я вздыхаю, разворачиваю листы и начинаю читать…
Все начиналось с безобидного. Однажды вечером я бессовестно эксплуатировала стыренный из приемной служебный ноутбук, а мама возьми и спроси:
– Что ты там печатаешь?
Я смутилась, рассказывать про этот дурацкий способ выхлестнуть эмоции не хотелось, но мама так настойчиво на меня смотрела…
Я раскололась.
А потом прочитала маме два свежих написанных рассказа, про молодого, но очень амбициозного детектива Степу Нахлобучко. Рассказы были больше юмористические, чем детективные, расследовались какие-то мелочи, и назвать из серьезной работой было сложно.
Мама дослушала.
Мама попросила еще.
Так и вышло, что теперь я ей читала не Лукьяненко, а одну-две главы свеженаписанного текста. Да-да, от рассказов я уже перешла к полнометражным книгам, они давали мне больший простор для разгула фантазии. Писала по главам. Маме нравилось. Но вот за то, что она вынудила меня читать мои дурацкие словоизлияния перед кучей народу… Даже не знаю, когда я её прощу за это.
Когда я заканчиваю – понимаю, что вокруг меня царит мертвая тишина. Все сидят молча, Кира – даже дыхание затаила. Когда я сворачиваю листы в трубку снова, в этот раз куда более смущенная, чем в начале этих дурацких чтений, Кира обиженно выпячивает губу.
– Ну это! А кто убийца-то?
– Дворецкий, – вредным голосом сообщаю я, и когда Кира начинает таращиться на меня еще сильнее, вздыхаю.
ebooksa