Она интеллектуалка. И если бы не отец со своими строгостями, могла бы быть учёным – милым, с собственными тараканами. Но в ней это не развилось. Осталось рудиментом – полуотсохшим придатком, который прорывался в виде умных слов и лихо закрученных фраз.
Мама боготворила Колю. Идеал. Чуть ли не святой. Альде иногда казалось, что мама любит Колю больше, чем своих детей. Что она видела в нём? Красивое лицо и тело? Ничем особым интеллектуально развитую мамочку Коля покорить не мог. А вот поди ж ты.
– Во-первых, не очень доверяй россказням Николая. Во-вторых, позвольте уж мне жить собственной жизнью. Дайте мне дышать. Сколько себя помню, я пыталась соответствовать. Дотянуться до звёзд. Быть лучше. Выше. Чище. Идеальнее. Может, хватит? А считайте, что я как и Валера совершила нечто крамольное. Отвернитесь и забудьте о плохой дочери. Честно, мам, я готова.
Мать смотрит на неё широко распахнутыми глазами. В них плещется ужас. Она даже рот рукой зажимает – настолько Альдины откровения кажутся ей страшными.
– Не смотри на меня так, – просит Альда. – Я не сошла с ума. Это не нервный срыв. Я наконец-то произнесла вслух то, о чём хотела, но не осмеливалась сказать.
– Да как ты… да как ты смеешь! – задыхается от возмущения мать. Но Альда не жалеет о сказанном. С плеч скинут многолетний груз. И бьётся пульсом мысль: не случись с ней несчастья, жизнь шла бы по запланированному родителями сценарию. Но это была бы не её жизнь, не её судьба, не её поступки.
– Мам, послушай меня. Услышь, пожалуйста. Мне жаль. Но лишь того, что делаю тебе больно. Я хочу гореть, понимаешь? По-настоящему. Что-то делать. Ошибаться. Но быть счастливой. Коля хороший, но не мой, понимаешь?
– А ты? Ты понимаешь, что творишь? – мать выпрямляет спину. В лице её – решимость. Столько лет с ним жила и не видела? А сейчас прозрела? Это всё из-за того инвалида? Влюбилась, дурочка? Так это быстро проходит. И не смей думать, что вы с ним пара или что-то подобное! Кто он и кто ты?
– Ты же ничего не знаешь о Максе, а уже осудила, – Альда всё ещё пытается до неё достучаться.
– И знать ничего не хочу! Он чужой! К тому же ни одна нормальная мать не захочет, чтобы её единственная дочь связала судьбу с инвалидом!
– Я пока не связываю с ним судьбу, – вздыхает Альда тяжело, понимая, что бесполезно разговаривать, когда мать в таком состоянии. – Я помогаю ему адаптироваться. Потому что хочу с ним танцевать.
– Какие танцы, Эс! Какие танцы после таких травм! Ты с ума сошла!
– Мой врач так не считает, – наконец-то удалось добавить в голос побольше холода. – И давай на этой оптимистической ноте закончим. Я устала. Хочу отдохнуть. У меня был очень насыщенный день.
– Мы не закончили, Эсми, – мать поднимается со стула, поправляет идеальную юбку. Она почти все вещи шьёт на заказ. По фигуре. Поэтому и выглядит шикарно. Красивая птица в клетке. Привыкла. Забыла. А может, ничего иного и не хотела. – Но я уважаю твои потребности и учитываю состояние здоровья. Отдыхай. А договорить можно и позже.
Альде стоит большого труда не морщиться от этих официально-казённых слов.
Когда мать уходит, ей можно уже не следить за собой. Можно вздохнуть облегчённо полной грудью. Избавиться от вещей. Натянуть домашние удобные шортики и истёртую футболку.
В ванной она не задерживается, чтобы не вспоминать утренний, после тренировки. Вместе с Максом. Но не думать о нём Альда не может. Особенно, когда ложится в одинокую кровать.
Горькая слеза катится по виску. Вначале справа, а затем слева. Слёзы затекают на шею, щекочут, раздражают, холодят, но ей не хочется поднимать руку. Пусть. Они хоть какой-то раздражитель.
Как же не права мама. Но разве ей расскажешь? Что большего, чем она сама, инвалида не сыскать. Наверное, в этом нет ничьей вины. Она такой родилась – ущербной, бесчувственной. А может, это следствие воспитания – вечного контроля и зажатости. Не детство, а казарма. Но душой кривить нельзя: ей нравился балет, несмотря на тяжесть ответственности и неимоверного труда, что пришлось ей вынести, чтобы стать лучшей.
Как звезда, вспыхнувшая ярко, прокатилась по небосклону, оставила след и сгорела. Исчезла. Словно и не было никогда Эсмеральды Щепкиной. Настанет день – и о ней никто больше и не вспомнит, если сейчас опустить руки.
ebooksa