Никогда не предавай мечту

– Я отлучусь ненадолго. Продолжайте, – кидает слова, как камень. Интересно увидеть, пойдут ли по их глади круги. И если пойдут, то выйдет ли ровный гладкий рисунок концентрических окружностей.

Он не уходит. Делает вид. У него есть место, где он может видеть их и слышать. Пусть это и лукавство. И не совсем правильно. Но зато он сможет понять, куда двигаться дальше и как. Где давить, а где нажимать, править мягко, как стеком для глины или пластилина – удалять лишнее, углублять бороздки, прорисовывать линии.

Они вначале сидят на полу, обессиленные. Максу тяжело, конечно. Он, можно сказать, только на ноги встал. Энергии у него – фонтаном, так и прёт, но рывками многого не добиться. Он и сам это понимает, однако не может отказать себе в желании оторваться на полную катушку, до полного изнеможения.

Альда спокойнее и размереннее. Умеет экономить силы и работает более профессионально, чище. Но ей не хватает драйва. Запала. Огня, что горит ровно и долго. Так – тлеющий фитилёк, не более. Но Грэг в нём видит и другое: бикфордов шнур, что только и ждёт опытного или сумасшедшего пиротехника.

– Ты всё портишь, – сверкает тёмным пламенем Макс. Глаза у него сердитые и на лице написана досада. Слишком явная и обидная. Но Альда не из тех, что ведутся на такие мелочи. Лицо её – гипсовая маска. Неподвижная и невозмутимая. – Мы не стыкуемся, именно потому, что в тебе не хватает любви. Танец – это страсть, внутренний толчок, героин, что течёт по венам в определённом ритме. А ты не стараешься, понимаешь? Технически делаешь всё чисто, а любить не умеешь!

Далась ему эта любовь… Грэг морщится и страдает: Макс сейчас говорит его словами и пытается втолковать то, что абсолютно не подходит для девочки. Ведь для каждого танцора он находит свои слова. Для Макса отправной точкой была любовь, потому что это его стихия и его понимание. Для Альды… нечто глубже.

Любовь – красивое слово и прекрасное чувство, но для неё – слишком горячий каштан, что испёкся под тонким слоем пепла. Ей больше подходит вулкан. Страсть её зреет очень глубоко под землёй. И выброс Альдиной магмы – намного мощнее, цельнее. Фееричнее и зрелищнее. Как жаль, что Макс настолько недалёк и поверхностен. Не зря он её не чувствует.

Грэг только сейчас понимает: она – чувствует, Макс – ещё не до конца. Именно поэтому из них ничего не лепится. Две отдельные фигурки. Застыли каждый в своей позе и не смогли смягчиться, сплавиться.

Максова фигура – перекалённая глина. Сухая и жёсткая. Без намёка на пластичность. У него лишь напор. У Альды – восковая аморфность, что может обрести любую форму, подстроиться, но жёсткая глина не даёт ей сделать этого – царапает и впивается неровными краями.

Он видит, как Альда закусывает губу. Глаза её темнеют, скулы становятся острее.

– Ты пытаешься взять нахрапом, Макс. Это… похвально, но за один раз ничего не получится, понимаешь? Ты можешь порвать жилы, но так ничего и не добьёшься. Это всё равно что кричать в пустой комнате и звать на помощь. Рвать голосовые связки и погибнуть, потому что никто не придёт. А достаточно лишь распахнуть окно. Щёлкнуть защёлкой. Тогда и голос надрывать не придётся.

– Умная, да? – кипятится Макс. Он встаёт рывком – одним движением, не опираясь на протезированную ногу. У него получается красиво. Животная грация, игра мышц. Весь из себя мачо тестостероновый. Мечта визжащих девиц, что готовы кончать только лишь от демонстрации бицепсов и кубиков пресса. – Ты увиливаешь, ясно? Ты не умеешь любить, холодная ледышка. Ты не Альда и не Эсмеральда. Мера Льда – вот кто ты, Щепкина. Бревно в своём глазу.

– Это неправда! – Альда встаёт неторопливо, но в каждом её жесте – уверенная сила и нежное течение, что способно нести на своих волнах корабли.

– Докажи! – горячится Макс. – Я хочу увидеть!

И тогда Альда вскидывает голову. Гордый жест непокорённой женщины. Она шагает размашисто, но острый взгляд Грэга улавливает припадание, лёгкую заминку, когда бёдра не колышутся равномерно, а перекашиваются при ходьбе. Он знает, каким трудом даётся ей эта лёгкость. И злится, досадует на Макса, что оказался таким нечутким и твердолобым.

Она включает музыку. Из динамиков льётся песня с тягучим началом. В таких случаях танец начинается не с движений, а со взгляда, мимики лица и плавных жестов: поворот головы, изгиб шеи, напряжённые ключицы, дыхание в такт сердцу. Альда идеальна. Совершенна. И Грэгу хочется аплодировать – так у него перехватывает дыхание.

Темп музыки и накал страсти нарастает – и вот она движется, добавляет в танец руки: кисти, пальцы, локти рисуют картину. Снежная Королева набрасывает на зеркальные отражения морозные узоры – совершенные и неповторяющиеся.

В ней живёт и дышит всё, каждый сустав, каждая мышца поёт вместе с голосом певицы, что кричит и шепчет, плачет и страдает от любви.

Альда не знает полумер. Она не жалеет себя. Не жалеет искалеченную ногу, на которую упирается, прогибаясь в талии. Это не классический танец балерины, а холст авангардиста, что бросает резкие линии и закладывает виражи в упрямых прямоугольниках, искорёженных ромбах, смелых завитках.

Она дышит музыкой. Живёт в движении. Подчиняет себе ритм и верховодит. Не Альда идёт за мелодией, а звуки плывут, как живые, за каждым её движением. Это бомба. Космический взрыв сверхновой. И Грэг понимает: ему нечего добавить к этому совершенному соло, от которого хочется плакать – так это мощно и сильно, так это прекрасно до боли в груди.