Грёбаные призыватели…
— Предъявите документы, — потребовал охранник.
Курильщик достал из внутреннего кармана пиджака ксиву. Сунул в лицо эсбэшнику, продержал пару секунд и неуловимым движением убрал на прежнее место.
— Поторопимся, — вместо приветствий произнёс курильщик и распахнул заднюю дверь авто.
Через минуту мы уже мчались по двухполоске, ведущей к скоростному автобану. Рюкзак лежал рядом со мной. В небе сгущалась привычная дождливая муть.
Я уж было решил, что канцеляристы поедут по кольцевой магистрали, но чувакам закон не писан. Мужик справа от водителя достал примитивный кнопочный телефон и, удостоверившись, что за нами никто не едет, позвонил.
— Запрос на портал.
Пауза.
— К нам.
Агенту что-то ответили.
— Считывай координаты.
Несколько секунд тишины.
— Жду.
Диалог показался мне смутно знакомым. Кажется, Волков делал запрос на переброску, собираясь стравить меня с той жуткой тварью в гаражах.
Машина замедлилась и поползла с черепашьей скоростью.
Через пару минут агенту позвонили.
— Да. Принято.
Перед нами сформировался портал. Переливающаяся фиолетово-сиреневыми всполохами плоскость. Полукружье, перегородившее дорогу целиком.
Водитель утопил педаль газа.
Мы набрали скорость и влетели в мерцающую пелену.