- Идите сюда, - вдруг позвала Изабель.
Она стояла в самом конце стены и, когда они к ней подошли, кивнула на фотографии.
- Знакомые имена. Помните?
Эмбер, США.
Дженнифер, Канада.
Алекса, Ирландия.
Николетт, Франция.
Джулия, Австралия.
Катрин, ЮАР.
Алина скользнула взглядом по нижнему ряду.
Выпотрошенный живот. Куски человеческого тела, привязанные к джипам. Торчащий изо рта железный штырь. Окровавленное тело на мясницких крюках. Кости на столе.
Она прислонилась к противоположной стене, прикрыв глаза.
- Письмо, - сказала Изабель. – Это девушки прошлого года. А вот и та, что его писала.
Она остановилась у самой последней фотографии.
Мягкие черты лица, кожа цвета кофе с молоком, искрящиеся глаза, немного застенчивая улыбка, светлые, почти платиновые волосы.
Они стояли перед фото журналистки и молчали, стараясь не смотреть на то, что было ниже.
Потом Сабрина вдруг сунулась вперед и тут же отпрянула.
- Мать твою!
- Ты что? – спросила Алина.
- Вы что?! Не видите?! Представьте, что она не блондинка, а брюнетка!