Мыкола шел в сторону промзоны нахмуренный и подавленный. Для его спутников было секретом, почему вдруг бодрый и энергичный в общении Миколаш так изменился в настроении по пути в дом-музей Станислава, но сам он знал, что происходило прошлой ночью в стенах, которые приютили его и какую роль он сыграл в этом.
У самого дома Мыкола остановился, сопротивляясь и отрицая свое недавно принятое решение. Окна этого дома были все так же заколочены для создания вида запустения. Но похоже запустение наконец взаправду посетило этот дом.
— Ну хлопцы, спасибо что сопроводили меня. Теперь разрешите откланяться.
— Куда это ты собрался? — угрожающе спросили приставленные к нему молодчики
— Так, в дом. Вот же он.
— Откуда мы знаем, что ты не сбежишь куда-нибудь?
— Вы бы поосторожнее. Я, несмотря на все, все еще друг Стаса. И он огорчиться, когда узнает, что со мной так обращались. Хотите к нему зайдем и спросим, что он думает по этому поводу?
— Да мы же просто… Нам сказано — мы делаем. Давай…те тогда вы просто зайдете на наших глазах в дом, а он уже сам как-нибудь разберется. А то ведь реально. Не дай бог вас не будет он же нас повесит, а дышать нам не надо, так что висеть долго. Такое дело вот.
— О, господи. Ну вы люди конечно, настоящие служивые. Далеко пойдете. Это я уважаю.
Мыкола заглянул в окна в последний раз, ожидая увидеть в них Станислава, но чудесного спасения, либо воскрешения, не произошло.
Шаг за шагом он приближался к двери. Все тяжелее и тяжелее давались ему усилия по преодолению этого расстояния. И вот подойдя к ней он обратил внимание на трещины в дереве. Обернувшись он увидел двух людей Стаса, следящих за ним издалека. Рассматривать трещины не было времени. Дверь с тяжелым стоном открылась и повисла на петлях.
Мыколе приходили в голову чудовищные картины расправы над Станиславом. Одна была ужаснее другой и рождалась из самых темных глубин сознания прожившего неестественно долго человека, видевшего всякий ужас.
Идя по правому крылу первого этажа, он заглядывал в каждую комнату надеясь увидеть, или, даже в большей степени не увидеть там тело Станислава, но ни в одной из комнат не было ни тела, ни следов борьбы, только скопившаяся за годы пыль, в особенности на никому не нужной кухне.
В конце коридора Мыкола наткнулся на ростовой портрет Станислава, раскинувшийся едва ли не на всю стену. Угрюмый мужчина лет сорока, застывший по ту сторону полотна сверлил Миколаша тяжелым, осуждающим взглядом.
— Не смотри на меня так. — обратился он к портрету — Теперь уже ничего не изменить. Если бы ты спросил жалею ли я, я бы ответил нет. Да-да, вот так. А если бы был — или я видел — другой выход, то этого бы не случилось. Как я буду управлять твоей махиной? Еще не знаю, но я что-нибудь придумаю. В конце концов, авторитета у меня не меньше, чем у тебя. Я вижу ты злишься. Пойми же меня, у нас оставалось слишком мало времени. — Мыкола замер в ожидании, что портрет сменит свое выражение лица, но он оставался непреклонен — Да что ты понимаешь в этом? Если бы не твое упрямство этого бы не случилось. Разговор с тобой, когда ты был жив ничем не отличается от этого… А! Не желаю больше тебя видеть.
Обиженный на портрет, висящий на стене Мыкола рванулся прочь из правого крыла и обследовал левое, но и там он ничего не обнаружил. Оставался лишь один путь — наверх.
Ступеньки скрипели под его ногами, и каждый такой скрип, каждый шорох, приводил его в панический ужас. Мыкола надеялся, что если он не издает звуков, и никак не дает знать о себе этому миру, то справедливое возмездие обойдет его стороной. Почти поднявшись по лестнице, он услышал за собой удар чего-то об дерево. Это был всего лишь стук ветки, бьющей в заколоченное окно, но такой мелочи хватило Мыколе чтобы подскочить от испуга и вскрикнуть.
— Я же тебя просил спилить это дерево. — шепнул он про себя — Чуть не умер от страха…