— Из… — девушка замялась и посмотрела на своего кавалера: — Из дома?
— Ах-ха-ха-ха! Лесси у нас такая шутница! Она племянница Зауруса. Это старый художник. Мы с ним лично знакомы… часто ходим на рыбалку. — поспешил объяснить Салиман.
— Но Пулко не ходит на рыбалку. — удивилась блондиночка.
— Ходит… Ты просто не знаешь!
— Ой, да ладно вам. — отмахнулся Лиам: — Дейла-то мы все знаем, как облупленного. А вот чем занимаешься ты?
— Я ищу вдохновение. — казалось, что девушка немного… не от мира сего: — Вскрываю людям головы, чтобы понять, какие там мысли. Не хочу больше повторятся… Поэтому, ищу мысли и идеи, чтобы написать оригинальное творение.
— А-а-а-а… Художница. — улыбнулась Кри: — Теперь понятно.
— Люблю рисовать. Но… в вашей прекрасно голове, Олеся… наверное, тоже столько очаровательных мыслей! Можно я её вскрою?
— Хех… Хорошая шутка. — усмехнулась фурия: — Но лучше давай оставим мою голову в покое, ладно?
— Хорошо. Я могу подождать. Могу долго ждать. — с широкой улыбкой продолжила Лесси.
— Так! Мы с тобой как договаривались? Всё… идём. Извините. Она добрая… просто иногда несёт всякую чушь. Художники. — пожав плечами, произнёс Саливан и увёл блондинку подальше, что-то приговаривая.
— Какая странная парочка… — задумался Лиам, взяв бокал с соком.
— И не говори. — ответила Кри, внимательно наблюдая за блондинкой: — Очень странная парочка…
+++
Хочется взять пивка, вкусно покушать, и как следует отдохнуть. А не вот это вот всё…
— Кто жертва? — я заглянул в мешок.
— Пол Хаткинс. Тридцать девять лет. Экономист в филиале «Милитари Индастрис». — ответил уже знакомый эксперт, что-то набирая у себя в планшете.
— Твою мать… — я закатил глаза, ибо адрес клиента Баффета один в один совпадал с местом убийства: — Что по пальчикам?
— О! А вот с этим сейчас интереснее. — усмехнулся парень: — Пальчиков тут… нет совсем. Вернее, они есть, но это старые. Точно оставленные задолго до убийства. Так что ваш маньяк научился пользоваться перчатками.
— С чего вы вообще взяли, что это рецидив?