— …всего восемьсот пятнадцать! — проскрипел мужской голос: — Этого мало! Говорю — надо было больше с неё брать!
— Тут работы-то на пару часов… Ну, попросил бы ты девятьсот… — пробасил второй.
— Кислый! Как минимум — кислый!!! Я вот, между прочим, вообще роботов люблю. Эй, милашка! Как твоё настроение?
В ответ послышалось приглушенное мычание.
— Да-а-а… Жаба ещё та! Подумать только… два жмура из-за такой мелочи…
— Всем лежать!!! МОРДЫ В ПОЛ!!! — рявкнул я, и вынес дверь к чёртовой матери.
— ФАРАОНЧИКИ!!! — заверещал скрипучий, вытащил дробовик, за что тут же получил пулю в лоб и замертво свалился на пол. Второй бугай поднял руки и послушно встал на колени.
— Молодцом. — усмехнулся я, не отводя от него дуло пистолета: — Правильно мыслишь… А, теперь, если не хочешь присоединиться к своему другу — ты расскажешь мне, что тут происходит.
— А что мне за это будет? — поинтересовался здоровяк.
— Жизнь. И так… — я подошёл к трупу и развернул его ногой: — Это у нас, как я понимаю, бывшие ренегаты?
— Правильно понимаешь, начальник. Свалили из пустыни после того, как Линга закрыли. Заплатили военным на границе. Один из них нас в этот барак пристроил… — он взглядом указал на потолок.
А квартира и правда больше походила на барак. Ни обоев, ни удобств… из мебели лишь пара табуретов и стол, под которым как раз лежала похищенная кукла.
— Как вы обходили сканглаз?
— Так, выкупили старый коммуникатор с пейем. С него оплачивали заказ еды. А алкоголь… ну, не употребляем, начальник.
— Молодцы. И дальше-то что?
— А дальше уже пойдёт торг, начальник. Либо ты мне предложишь выгод… — договорить он не успел, поскольку тут же получил пинок по роже: — Понял. Не дурак… В общем-то, мы искали работу. Хотели податься к Марони. Но они нас вышвырнули. Сказали, что у Катфилда руки морально устарели. Ха! А он их ещё лет десять назад поставил… так и не модернизировал. Считай — настоящий хром! Без отпечатков и следов. А не эта человекоподобная пародия из силикона… Бр-р-р…
— А дальше что?
— Работали грузчиками у одного корпората. Он нас взял… даже доки не стал смотреть. Но там и условия были гадкие! Но, у нас и выбора-то не было. А потом появилась его жёнушка… Такая мерзкая жаба, ты бы видел! Говорит — хотите подработать? Катфилд ещё тогда пошутил, мол — интимные услуги не предлагать. Ха… Ну, реально жаба. Даже за бабки… не. В общем-то, она попросила угнать любимую тачку своего мужа.
— Вот этот Бумер?
— Ага… Говорила, что он с самой Земли о нём грезил. Чтобы, именно вишневого цвета! Со всеми причиндалами. Не… Я с ним солидарен! «Семёрка», тачка — атас. Правда, идти против нашего кормильца было так себе. Но, что поделать? Ренигатов нет. ОПГ все сдулись. А что делать честным преступникам в Нейрополисе?