— Прошу меня простить, дорогая. Это Бриана Саундерс, начинающий и очень талантливый художник. Мы возлагаем на неё большие надежды…
Бри ждала, что женщина назовёт своё имя, но та лишь молча рассматривала их и не спешила что-либо говорить. Молчание затягивалось, становилось и вовсе неуютно.
— Мы, наверное, пойдём. Приметила тот самый пейзаж, — Бри вежливо улыбнулась.
— Конечно, наслаждайтесь вечером! — искусствовед махнул им рукой, и Бри почувствовала странное облегчение. Вообще, она не понимала совершенно свои чувства. Раньше этот человек казался ей очень вежливым и приятным. Теперь же… она с сомнением посмотрела на удаляющуюся фигуру. Теперь ей хотелось уйти отсюда, как можно быстрее.
— Ну, как? Шикарно? — спросил Фред.
— Минут двадцать и уходим, мне тут не нравится.
— Как же так? — уныло протянул друг, — пошли хоть мазню эту посмотрим.
Бри в шутку толкнула его.
— Это не мазня!
— Как скажешь, — усмехнулся парень.
Бри остановилась у понравившейся ей картины и залюбовалась. Такие переливы, такие краски. Её работы тут же показались ей тёмными и мрачными. В её воображении никогда не рождалось что-то, такое же светлое и воздушное.
— Чего загрустила?
— Мне так никогда не написать, — честно призналась она.
— Вот и хорошо. Слишком слащаво, на мой вкус, — сказал Фред и похлопал её по плечу.
— У тебя нет никакого вкуса!
— Неправда! Я ведь выбрал тебя в лучшие друзья!
Бри чуть не засмеялась на весь зал. Фред всегда знал, как поднять ей настроение.
— Ты прав. Сойдёмся на том, что вкусы у всех разные.
Фред деловито кивнул и огляделся.
— Тебе не нужно познакомиться с кем-то? Завязать связи?