— Нет, сам на твой ножик прыгнул, — усмехнулся Уваров.
— Прости, пожалуйста, — я наклонилась к ране и осторожно прикоснулась к ней губами. — Больно?
— Очень, — сказал Артур. — И не только там.
— А где ещё?
Он показал пальцем на ещё один шрам, на плече. Только выцветший, едва заметный.
— Это не я.
— Нет, дерево. В детстве. Знаешь, как болит?
Поцеловала.
— И ещё вот тут, видишь? — показал на круглый след на руке возле кисти.
— Тоже дерево?
— Нет, об меня один идиот окурок затушил. Ноет с тех пор.
— Идиот?
— Нет, рана.
— Маленькая моя, — и снова чмок-чмок.
Тут Артур подхватил меня и увлёк за собой. Ответа на неудобный вопрос благополучно удалось избежать. Хотя бы на некоторое время, а там я соберусь с мыслями и придумаю, что сказать.
Но проходит час, и мы опять на том же месте пытаемся прийти в себя.
— Уваров, у меня там уже всё болит, — взмолилась я. — Давай сделаем передышку. А ещё я ужасно хочу помыться и поесть.
— Как прикажет моя королева, — шутливо ответил Артур. — Дамы вперёд, — и показал рукой на дверь, за которой был санузел.
Через полчаса, благоухающие гелем для душа, мы сидели в столовой и поглощали пиццу. Это мой похититель постарался. Заказал её заранее, убрал в холодильник. Теперь, разогретая в микроволновке, она казалась мне самой вкусной, какую только пробовала за всю жизнь. Уваров с улыбкой наблюдал, как я хомячу, поглощая вредную для фигуры пищу, и молчал. Ждал, пока у меня животик наполнится.
Стоило мне остановиться, как он вернулся к прежнему разговору.