— Все так любили Изабель, — обескураженно пробормотал он. — Она была яркой, очаровательной… Как же так? В январе — брат… Но мы были готовы. Всё давно к тому и шло… Если бы не Изабель, мой брат прожил бы меньше. Она подарила ему эти пять лет, поделилась с ним своей энергией, своим жизнелюбием… И вдруг — это жуткое известие. Я потрясён… Как нелепо! Её сбила машина… Но почему?!
— Просто несчастный случай, — вздохнула я. — У нас такое сплошь и рядом. Да и у вас во Франции, наверное, тоже.
— Но это же несправедливо!
— Жизнь — ужасно несправедливая штука, мсье Бриссон. Вы и сами это прекрасно знаете…
— Лен, а, Лен! — позвали меня девушки. — Ты о чём-то задумалась.
Не стала посвящать их в подробности. Насте только напомни о похоронах, тут же разразится рыданиями. Включается мгновенно, словно нажали кнопку.
— А на чём мы остановились?
— Я говорю, что если нормандский домик достался в наследство Изабель, а после Изабель — Насте, то Жильбер не сможет так просто забрать себе имущество. Всё равно придётся сначала оформить документы на себя, а уж потом подарить дом Жильберу, — объяснила Света. — Это, конечно, круто — взять и подарить дом в Нормандии. Словно у тебя их куры не клюют. Нет, ну скажите, круто?
— Было бы круто просто получить в наследство миллион евро, — заметила я. — Без всяких этих сложностей. Что же Леонар о жене не позаботился?
— Не знаю… Любовь у них вроде была грандиозная, — заметила Настя.
— Может, ему было негде взять миллион евро? — предположила Света. — Вы не поверите, но так иногда бывает. Рад бы миллион жене завещать, ан нет его!
Настя поскребла ложечкой по тарелке — она уже доедала большой кусок бисквитного торта и собирала остатки бело-розового крема.
— Кстати, Настя, если ты отказываешься принимать наследство, то на него могут претендовать наследники следующей очереди. Всегда кто-то найдётся, кому домик в Нормандии понравится гораздо больше, чем тебе. Ты кого-нибудь знаешь?
— С родственниками у нас не густо, — ответила Настя. — Единственный, кого я знаю, — двоюродный брат Изабель и моей мамы, Валера Валкевич, мой двоюродный дядя. Он жил в Калуге.
— Это уже третья очередь наследования, — быстро вставила юристка.
— Прикольный дядька, мы с ним через Одноклассники переписывались. Ну как переписывались? Поздравляли друг друга с Новым годом или днём рождения. Вот и всё. Валера по дорогим мотоциклам сходил с ума, всё мечтал махнуть до Алтая на «харлее». Но в прошлом году его убили.
— Убили?!
— Реально! Он поехал продавать автомобиль — не хватало денег для покупки мотоцикла. А покупатели его пристукнули и машину забрали. У Валеры был какой-то навороченный джип…
— Постойте, девочки, какой же мотоцикл он собирался покупать, если ради этого было нужно продать крутой джип? — удивилась Света.
— Уж явно не тот, на котором Георгий Жжёнов гонялся за Иннокентием Смоктуновским!
ebooksa