Блондинка в Париже

— Борис, — нахмурилась я. — Признайтесь, вы за мной шпионите!

— Нет, что вы!

— Да. Мы встречаемся с вами с пугающей регулярностью.

— Простите! — Борис выглядел обескураженным.

— Помните книгу? На английском языке?

— Вы её до сих пор не закончили, — предположил француз.

— Я её прочитала. А теперь ломаю голову над одной загадкой.

— Какой?

— Сюжет книги один в один копирует историю моей подруги.

— Вот как? Странно. Может, ваша подруга рассказала автору свою историю?

— Моя подруга вовсе не знакома с американкой Сьюзен Кросс.

— Пардон, я немного забыл, Сьюзен Кросс — это автор?

— Да.

— Откуда вам знать, знакомы они или нет? — пожал плечами Борис. — Спросите у подруги, как же так вышло, — он посмотрел на часы. — Елена, извините, пожалуйста, но я здесь по работе. У меня назначена встреча, я должен идти.

— Да, да, конечно, бегите, не буду вас задерживать! До свидания. Приятно было снова увидеться с вами.

— До свидания.

И мы расстались, фальшиво друг другу улыбаясь. Мне вновь не удалось раскрутить Бориса на свидание. Я надеялась, что странная история с книгой его заинтересует, мы договоримся о встрече и вечером надолго засядем в кафе, высказывая догадки и разбирая гипотезы.

Нет, ничего не вышло.

Я грустно миновала турникет, улиткой подползла к выходу, а потом обернулась.

Борис стоял около лифта, высокий, статный. Его спина, обтянутая тканью дорогого костюма, была напряжена. Он словно ждал выстрела — вот сейчас сзади раздастся мой крик: «Борис, постойте! А у меня к вам предложение!».