— Дальше нельзя, — говорит водитель.
— Мост там? — уточняю я.
— Да, только надо немного пройти.
Я расплачиваюсь и вылезаю. Такси исчезает за углом.
Иду по переулку. Дождь немного усилился, и льёт под небольшим углом. Асфальт пестреет тёмными пятнышками и напоминает шершавую, бесконечную змею, неприхотливо изогнувшуюся между домами. Жаль, я не приобрёл зонт — он бы мне сейчас пригодился.
Миновав шлагбаум, выхожу к довольно крутому спуску, ведущему к железнодорожной насыпи. Но туда мне не надо. Двигаясь по краю, иду к мосту. Это настоящий стальной красавец, такие не увидишь в центре города или в фешенебельных районах — их нужно искать. Настоящее чудо тяжёлой промышленности: тяжёлый, красно-коричневый, абсолютно прямой, с высокими дугами, мелко переплетёнными грубым кружевом свай. Такие мосты — на любителя, они попадаются на железных дорогах, в заводских районах, располагаются вдоль междугородних магистралей.
Я поднимаюсь по узким железным ступеням и вступаю на решётчатую поверхность пешеходной зоны моста. Кажется, что шаги гулко отдаются во всём его потемневшем от дождя теле. Двигаюсь к середине стального гиганта.
Тёмно-зелёные спины прикорнувших на путях змееобразных электричек, коричневые составы растянувшихся почти на полкилометра товарняков, иссиня-чёрные, облитые мазутом цистерны с горючим, отогнанные на запасные пути, толстокожие покатые спины могучих слонов-тепловозов, пёстрые жёлто-синие почтовые составы, напоминающие изображения индийских божеств — всё это тянется на много километров к горизонту.
С другой стороны моста появляется женская фигура. Она неторопливо движется вдоль перил. Я останавливаюсь в ожидании.
Вскоре становится ясно, что это девушка. Она приближается и замедляет шаги.
Тёмно-рыжие волосы, слегка вьющиеся, заложены за уши, глаза небольшие и светлые, зелёная куртка и потёртые голубые джинсы потемнели от дождя. Я смотрю на тонкие белые пальцы, скользящие по широким перилам. Между ними сочится падающая с неба вода.
Девушка останавливается, глядя на меня.
— Вы ведь не хотите покончить с собой? — говорю я в шутку.
— Нет, — отвечает она и, сунув руку за пазуху, достаёт крошечный парогенератор. — Куда-то идёшь или гуляешь?
— Кое-кого жду.
Она кивает, словно именно это и хотела услышать.
— Нравятся?
— Что?
— Поезда.
— Да, — я смотрю на тянущиеся к горизонту составы. — Напоминают детство. Я жил недалеко от вокзала.