Свободный

Он прищурился, даже пригнулся, и медленно, не делая резких движений, пошёл вокруг сидящего в кресле деда, не сводя с него глаз.

– Интерееесно.

– Что?

– Давно он здесь?

– Минут десять.

– Что говорил?

– Это мой дед – Леонид Иванович. Он э…

– Умер, – пришёл мне на выручку Семён.

– Эм… да, – подтвердил я.

Боже, как же всё нелепо.

– Так что Леонид Иванович говорил? – не унимался Семён.

– Ничего, спросил как дела, рассказал мне историю, которую в детстве перед сном рассказывал. Всё. Не смотрит на меня. На вопросы не отвечает. Он словно и здесь и нет.

– Ага. Ага.

– Тошка, – вдруг подал голос Дед, и сразу замолчал.

– Что?

Дед обстоятельно затянулся своей папиросой, и как любил, выпустил дым уголком рта. Глядя на это, в груди у меня всё сжалось. Дед, мой дед! Родной. Сидит, курит свой любимый Беломорканал. Как тогда – когда я был ребёнком… Захотелось подбежать к нему, обнять, почувствовать его тепло, вдохнуть едкий запах табака и ядрёного одеколона.

– Ты с ним поосторожней, – вдруг произнёс дед, и тем самым прервал мои сентиментальные мысли. – Шельмец он.

– С ним? – я кивнул на Семёна.

– Разумеется со мной, – влез в разговор тот. – Дело в том, что Леонид Иванович сейчас является духом. А им не очень понятна форма существования Свободных. Не понятна и оттого подозрительна.

– Свободных?