Свободный

Странно. А ведь я теперь тоже – “альтернативно одаренный”, ну или во всяком случае, скоро окончательно таковым стану.

Я покрутил политкорректные названия на языке, и вынужденно признал, что они действительно более приятны, в особенности, когда относятся к тебе. Только вот, от изменения названий смысл не меняется. Он идиот, а я шизик. И как нас не назови мы всё равно останемся идиотом и шизиком. Мда.

Паренёк меж тем сидел спокойно, пялился в одну точку на стене, расположенную где-то справа от меня и не на что не реагировал. Сопровождающих (не может же идиот бродить один) по близости видно не было, и я решил, что он уже вышел от доктора, а его мать, или с кем он там пришёл, задержалась в кабинет и он её дожидается.

Пожав плечами, я достал телефон и открыл соцсеть планируя скоротать время за просмотром ленты, но не тут то было. Мысли как магнитом возвращались к соседу. Ни смартфон с интернетом, ни старые журналы, стопкой уложенные на журнальный столик справа от моего диванчика, не могли отвлечь меня от него. Я косился, украдкой рассматривая его, а когда понял, что он не обращает на меня никакого внимание, и вовсе стал открыто пялиться.

Каково это? Всю жизнь быть вот таким? Ни друзей, ни девушки, ни увлечений, ни даже работы и коллег!? А ещё взгляды. Такие как мой сейчас – жалостлива-брезгливые и донельзя навязчивые. Или ему настолько всё равно, что он их просто не замечает? Возможно, не зная другой жизни, не понимая чего лишён, он не испытывает мук?! А может, мозг его так сильно повреждён, что он вообще не способен тосковать и страдать? Своим увечьем ограждён от реального мира. Ни проблем, ни забот…

– Я не идиот, – вдруг произнёс парень, всё также смотря куда-то в даль, а после короткой паузы, добавил. – Диагноз имбецильность¹⁸.

– Что?

– Не идиот, – повторил он.

– Ты со мной?

– Да.

– Ладно, – я почувствовал что краснею. Неужто я в какой-то момент забылся и начал рассуждать вслух?!

– Родителей нет, – помолчав, продолжил парень.

– Прости?

– Мама умерла из-за меня. Папа потом отказался. Уехал.

– … – я молчал, не зная как реагировать.

– Доктор плохой. Бабушка водила к нему. Сюда, потом в другую больницу. Он не помогал. Не лечил. Делал больно. Заставлял… – парень запнулся.

– Что заставлял?

– Разное. Делать разное. Раздеваться. Трогал меня. И себя заставлял трогать…

– Может осматривал, он же врач – неуверенно предположил я, не в силах поверить в худшее.

– Другие никогда так не делали. Он делал. И не только мне.