— Да.
— Сестра и отец помогают, но мало?
— Ещё как мало!
— Как же ты вернёшься в Минск после каникул?
— Не знаю.
— Давай так. Выберем время, и ты позвонишь мне из автомата на почте. Поговорим без подслушивания.
— Обязательно.
— А я себе проигрыватель купил. «Песняров» кручу.
— Не слышу их.
— Так я выключил пока. Чтоб не мешали разговаривать.
— Они не мешают!
— Согласен. Ладно. Целую!
— Я тоже.
Егор положил трубку первым.
Одно очевидно. Настя не вполне уверена в продолжении их отношений. Наверняка не хвасталась дома кавалером, иначе говорила бы свободнее. Практически прямым текстом бросила: решай и определяйся. Скоро придётся. А он не готов.
Не чувствовал себя готовым и к роли кабацкого лабуха. Тем более, парни из местного ансамбля приняли его, скажем мягко, насупившись. Если бы не трижды повторённый приказ директора, послали бы новичка без хлеба.
— Что ты умеешь? — обречённо спросил бас-гитарист Пётр, лысиной чем-то напоминающий Мулявина и, естественно, отрастивший висячие усы.
— Песни сочинять. Пацаны! Не кипишите. Меня сюда прислали на один вечер. Если что-то из моего понравится, берите. Не одним же «Облади, облада» публику развлекать.
— Ты не понимаешь, — встрял ударник. — Народу оригинальное нахрен не упало. Это не всесоюзный фестиваль вокально-инструментальных ансамблей. Люди пьют и хотят слушать знакомую музыку. Орать, подпевая: «Распути́-ин», не зная больше ни единого слова из Бони-Му.
— О"кей, гайз. Четыре старых и четыре моих новых. Потом сваливаю и больше не испорчу ваш бизнес. А сейчас давайте попробуем.
ebooksa