Грешник. На острие

22
18
20
22
24
26
28
30

– Ещё более странная формулировка.

– Слушай, давай мириться. Я, правда, думал, что в меня стреляли люди твоего отца. К тому же он, как ты заметила, жив. Так что…

– Так что? Что это меняет? Покушение было? Было. Ты мудак? Да! О каком мире ты сейчас говоришь, Шамиль?

– Хорошо, как насчёт временного перемирия? Захочешь повоевать, повоюем, нет – значит, разбежимся в стороны. Пока я предлагаю тебе отработать те бабки, что я заплатил в твою контору и просто по-человечески общаться. Всё.

Оставляет мотоцикл на парковке, там же шлемы. И берёт меня под руку.

– Пойдём, выпьем кофе. Ты любишь кофе, я знаю.

Я молча соглашаюсь, потому что поговорить всё же надо. Расставить, так сказать, все точки над «I». Пока папа в больнице я могла бы попытаться ему помочь. Ну и я не хочу, чтобы они с Шамилем решали спор в своём репертуаре. Хватит с меня перестрелок и прочей чехарды.

Мы прогуливаемся по аллее со стаканами с горячим кофе, и я думаю, что это было бы милым свиданием на свежем воздухе, если бы рядом шагал не Шамиль, а кто-нибудь нормальный. А ещё, я не заметила, как выпал снег. Я вообще в последнее время мало что замечаю. Это огорчает.

– Так ты узнал, кто это был? Те люди, что в тебя стреляли? – а про себя думаю, расстроилась бы я, если бы его убили или нет? Порадовалась? Последнее вряд ли. Я вообще ненавижу убийства и всё, что с ними связано. С детства. Даже детективы не читаю.

– Мой человек. Хотел столкнуть лбами меня и твоего отца. То сообщение тебе – тоже его рук дело, – Шамиль отпивает кофе, и я невольно останавливаю взгляд на его губах.

– И зачем он это сделал? – отвожу глаза в сторону. Не любуйся им. Он враг. Тоже мне, красавца неписанного нашла.

– Один из тех, кто погиб по вине твоего отца – его брат. Виталий ненавидит Короля, а следовательно и тебя. Жажда мести, все дела. Ну и бабла, конечно, хочет. У твоего отца этого добра хватает.

Вздыхаю. Отлично. Ещё один враг, которого я даже не знаю. Но он меня ненавидит. Супер, папа. Только ты так можешь.

– Не бойся. Тебе он не навредит, – будто читает мои мысли Хаджиев.

– Ты его убил? – вопрос звучит немного трусовато. Ненавижу эти разборки.

– У меня пока маловато ресурсов, чтобы разбрасываться кадрами. Даже такими никчёмными. Но он тебя не тронет. Ему нужны только деньги. Решим этот вопрос.

Какая прелесть. И сколько цинизма.

– И с чего всё началось? – пожалуй, главный вопрос вечера.

Останавливаемся у лавочки, Шамиль швыряет на неё свою куртку. Почти джентльмен. Если бы я не узнала его чуть раньше и с другой стороны.

Но присаживаюсь. Чего уж. Не морозить же «королевскую задницу».