Умри со мной

«За сотню миль от тебя»

Не знаю, на что я надеюсь, отвечая так.

Телефон молчит уже три минуты. Я представляю, как он выбегает из дома, возможно, угоняет мою машину и мчит прочь, чтобы сообщить Ордену о местонахождении моей мамы, Глории и меня.

Чёрт. Мой план был совершенно не в этом. Я не должна скрываться от него. Я напротив должна удержать его рядом с собой как можно дольше.

Вскакиваю с кровати, игнорируя головокружение и слабость в ногах. Темнота дезориентирует, и я на что-то натыкаюсь, больно ударяясь ногой. Открываю дверь и буквально влетаю в стену.

– За сотню миль, говоришь? – шипит стена. Колдер напирает на меня, отчего мне приходится пятиться назад. Несмотря на наручники на его руках, он хватает меня за шею. Ещё одна ошибка: следовало бы надеть их за спиной. Его пальцы смыкаются вокруг неё. Он не пытается меня задушить. Не сейчас. Просто хочет удержать на месте. Затем он валит меня на кровать, совершенно естественно оказываясь надо мной сверху. – Миленькая футболка. Она твоего парня? – с ухмылкой спрашивает он. Длинные пряди его волос падают на моё лицо, гладя щёку. Его проницательность удивляет.

– Да. В смысле нет. – Почему я вообще отвечаю? – Слезь с меня, Колдер! – Я стараюсь столкнуть его с себя, упираясь в его твёрдую грудь, но он умудряется перехватить мои руки. Собранные запястья болезненно напоминают о себе. Безмолвно морщусь от жжения, а Колдер шипит, будто ему тоже больно.

– Зачем мне слезать с тебя? – невинно спрашивает он. – Разве ты не для этого осталась, когда у тебя был шанс убежать? Не для этого надела эту коротенькую футболочку, чтобы я мог видеть твои ноги. А при желании кое-что ещё.

А я даже при желании не хотела бы, чтобы он мог видеть мои ноги в синяках. И уж тем более всё остальное в синяках, ушибах и порезах. Я чувствую себя потрёпанной вещью, которую оставили на чердаке. Куклой, которая когда-то была красивой, а потом у неё сломалась нога, и она стала никому не нужна.

– Ты плохо себя ведёшь, Мэднесс, – шепчет он мне на ухо. Тёплое дыхание оседает на моей шее и ключице. Что-то не менее горячее и такое же неправильное концентрируется чуть ниже живота. Мне не должно это нравиться.

Но мне нравится.

– Где ключ от наручников, малышка? – мурлычет он, как будто речь идёт о ключах от машины, в которой он собирается заняться со мной сексом на заднем сиденье.

Всё должно было быть наоборот. Жертва должна была стать охотником. Но даже в наручниках охотник не отступает.

– Ну уж нет, – сопротивляюсь я. Извиваюсь и стараюсь высвободить свои руки, но от этого только больнее. – Теперь ты побудешь в моей шкуре.

– Я бы предпочёл побыть просто в тебе.

Я кричу. Просто позволяю страху/желанию/смятению выбраться наружу. Я кричу так громко, как только могу. Так, как будто меня убивают, что почти правда.

Мой крик резко прерывается, как и дыхание. Колдер затыкает мой рот поцелуем. Нетерпеливым и агрессивным. Его руки заняты, удерживая мои, и, пожалуй, это единственный способ заставить меня заткнуться.

И он срабатывает.

– Какого хрена ты меня постоянно целуешь? – возмущаюсь я, как только мой язык оказывается свободен.

– А какого хрена ты орёшь? Хочешь, чтобы соседи вызвали копов?