Опять это! Вот откуда оно берется? Почему так бывает что разные люди в один короткий промежуток времени вдруг начинают говорить одними и теми же фразами — не договариваясь... Инфополе шалит?
Мы вошли в аудиторию, и Ваксберг, который явно тут был уже за своего, за руку поздоровался с пожилым, бодрым преподавателем:
— Владислав Антонович, добрый день...
— А-а-а-а, Аркадий Иосифович, ну, наконец-то. А это — виновник того, что мои студенты посходили с ума и все носят штаны с карманами? Им больше не нужен Лев Толстой и его поэтика, им нужен Герман Белозор и новая полевая журналистика! — говорил он громко, экспрессивно, его мимика была живой и энергичной.
Студенты мигом отреагировали на его слова — подобно сурикатам они делали стойку, вытягивали шеи и замирали. Народу было много — будущие журналисты занимали всю довольно обширную аудиторию с невысокими ступенями-уступами, на которых рядами располагались парты и стулья. Юноши и девушки, которые до этого разговаривали и смеялись, не стесняясь преподавателя, теперь вдруг замолчали и пялились на меня, как будто увидели заморское диво. Примерно так же, как в редакции "Комсомольской правды". Только там всё-таки работали тяжеловесы, а тут...
А тут добрых две трети парней и девчат носила штаны с карманами и что-то, напоминающее замшевые кроссинговые боты.
— Привет! — я помахал им рукой. — Долго я до вас ехал. Меня зовут Гера Белозор. Чего вы на меня так смотрите, братья и сёстры, как будто привидение увидели? На мне цветы не растут, и узоров нет!
— Хы-ы-ы-ы.... — раздался облегченный выдох у аудитории.
— Ну, я вижу, вы справитесь, — сказал Ваксберг. — Пойду куда-нибудь на задний ряд, вспомню молодость.
— Ну и я с вами, Аркадий Иосифович, — закивал преподаватель.
Два мастодонта отечественной журналистики самым подлым образом оставили меня в одиночестве под прицелом десятков глаз.
— Так! — я поставил рюкзак на преподавательский стол и осмотрелся, в поисках чего-нибудь, за что можно уцепиться языком и начать беседу. А пока думал — балагурил: — Чтобы расставить все галочки над "Ў" — поясняю: да, я тот самый Белозор который придумал штаны, поймал маньяка, взял интервью у Масуда и... И что-то там еще. Нет, я не умею стрелять с двух рук, не знаю кунг-фу и не являюсь агентом ЦРУ, КГБ, МВД, ПДД, ДТП и т.д и т.п... Я просто провинциальный полесский историк и краевед, волею случая заброшенный в авангард советской журналистики. Сначала писал внештатно — для районки, потом — родная редакция пригласила в штат. Когда выдал пару журналистских расследований — меня заметили в "На страже..." и "Комсомолке". Ну и завертелось. В общем — оно само, я не виноват. Всё — чистой воды совпадение, стечение обстоятельств и импровизация. Карьеру не строил, по головам не шёл, в Москву перебраться не мечтал.
Пока трепался — кажется, нашел себе некий артефакт, вокруг которого можно было построить беседу, но быстро понял, что сейчас меня закидают вопросами. А потому — предварил бурю:
— Так, я вижу — вы мне не верите, или хотите что-то спросить. Вон, юный джентльмен с невероятной прической и решительным взглядом... Да, да, вы, рядом с прекрасной юной леди... У вас ведь вопрос на языке вертится, да? Ну, спрашивайте.
— У меня два вопроса, — встал со своего места высокий, худой, чуть сутуловатый парень в очках и с модными нынче усиками.
— Ну, давайте два, — махнул рукой я.
Семинар-то всё равно был запланирован на целую пару, и мне нужно было тут продержаться целых полтора часа!
— Первый вопрос, несерьезный: как вы умудрились получить "Медаль за спасение утопающих" в Афганистане? — его лицо было мне знакомым, я видел его — скорее всего по телику, в девяностых, но вспомнить пока не удавалось.
— Хы-ы-ы-ы! — снова выдохнула аудитория, да и я не удержался от улыбки.
— Второй вопрос — серьезный: где вы берете темы, откуда черпаете информацию для своих материалов? Ваши расследования и заметки слишком не похожи на то, что мы все привыкли видеть в официальной прессе и на телевидении. Откуда?.. — он растерялся и пожал плечами.
ebooksa