— Не лезь в мои дела, а мне не придётся лезть в твои, — выговорил я ему.
— Там нет нихрена, кроме грунтовых вод! — поведал мне мужик. — Ты какого в маске? А-а-а...
Судя по испугу на лице, кажется, узнал. Я ведь, на минуточку, постапокалиптическая знаменитость. Звезда подохшего Ютуба.
— Какое тебе дело до меня? — поинтересовался я.
— Да, в общем, никакого, — ответил мужик. — Ты продолжай, это... ну, что там делал... А я пойду, наверное...
Теперь мне захотелось с ним побеседовать.
Начинаю подъём, рыжебородый исчезает из пролома, но он не уйдёт, это даже не обсуждается.
За секунды взлетаю по лестнице, оказываюсь на станции и вижу спину этого типа, одетого в синюю спецовку.
— Стоять! — приказал я ему. — Если жизнь дорога, то стой!
Мужик замер столбом, а затем медленно развернулся.
— Мне не нужно неприятностей, — произнёс он максимально миролюбиво. — Я просто шёл мимо, мне не надо неприятностей. Обидел чем — прости, я не хотел.
— Ты ничем меня не обидел, но поговорить с тобою мне надобно, — сказал я ему. — Просто не убегай — потолкуем.
Подхожу к переминающемуся на ногах мужику и вытаскиваю пачку сигарет.
— Куришь? — спрашиваю я его.
— Курю, — кивает тот.
Закуриваем. Видно по мужику, что не курил давно, затягивается часто и с видимым наслаждением. Похоже, что он не имеет доступа к богатствам, спокойно лежащим почти в каждом ларьке на поверхности.
— Как зовут? — задаю я вопрос.
— Михаилом Петровым, — отвечает тот. — А ты, похоже, Дмитрий Верещагин?
Физиономия у него европеоидная, рыжеволосый, под цвет бороды, лицо в оспинах, оставшихся непонятно от чего, ростом существенно ниже меня, где-то ближе к метру шестидесяти пяти. Возраст, если примерно, что-то около сорока. Спецовка замазана маслом и покрыта пылью, а на ногах его ботинки, плотно обмотанные тряпками.
— Что ты забыл в метро? — поинтересовался я, стряхнув пепел себе под ноги.
ebooksa